Melodia

Margem

2012-02-15T10:52:00.001Z

No fluir do rio os pássaros cantam o amanhecer.

Na madrugada as margens enchem-se de sonhos por concretizar, ideias vagas, telas passadas e esquecidas.

Neste estar não quero nada senão permanecer no silêncio em que o nada acontece, somente jaz no semblante do rio que segue na corrente dos dias. Deixo-me estar no correr suave das águas e sossegadamente construo ou desconstruo os pedaços soltos e os gestos gastos.

No fluir deste rio permaneço na margem e aceno à passagem dos barcos que vão e vêm e seguem nas rotas mais longínquas.

Esta madrugada sentei-me na margem e aqui permaneço até que a chuva leve os despojos do rio.

Torno-me quem sou

2012-02-01T18:29:00.015Z

De mãos dadas com o caminhar solene dos passos, vagueio pelas ruelas e portadas de mim mesma. Vagueio e sinto o sol a aproximar-me, a cada gesto em que me entrego ao sabor da áurea desta ladeira.

Percorro as travessas que redescobri e reinventei no porto dos meus pensamentos e revisito-os um a um como quem folheia o caderno da memória no fluxo singelo das recordações mais longínquas e mais recentes.

Percorro-me, percorro o arvoredo da minha existência e mergulho no mais profundo das minhas sombras, soalhos e orvalhos, na contemplação dos ramos verdes e maduros.

Sinto e sigo no trago das faces mais escuras e mais claras e existo na essência do que sou, na medida certa ou errada, nas arestas e nos vértices. Esvazio-me de mim, preencho-me do que sou, procuro-me e encontro-me.

Vagueio comigo, de mãos dadas com os horizontes que fiz meus, com os canteiros e as folhas de duas linhas. Vagueio em direcção ao mais íntimo de mim, permaneço no lugar da justaposição dos meus contornos e encontro-me no que sou.

Corro para o que de meu houver e o que de mim souber.

Procuro-me no meu reflexo e torno-me quem sou.

Hoje

2012-01-28T13:08:00.003Z

Hoje o frio é cortante e resfria o quente. Hoje o frio corta o que de muito sol parecia ter e o ar envidraçado instala-se lado a lado com o céu azul. As folhagens dançam ao sabor do ar gélido deste dia que se soma aos outros e se subtrai aos restantes, num caminho de folhas amarelas e cor de tijolo.

Hoje é o primeiro dia em que a lucidez me devora, hoje o frio cortante chega tão depressa quanto a consciência fria de que hoje é o último, o último instante em que o frio sabe a morno e o morno se desfaz no dia-a-dia das receitas gastas.

Para lá do sol, hoje é o dia em que delineio o baloiçar dos meus gestos e caio na terra, essa tão segura, tão perversamente macia de segurança. Pois que espaço haverá mais seguro senão o chão que piso, este chão onde embrenho os poros para que se imbuam de realidades nítidas.

Hoje em que a consciência dói vou deitar-me neste chão e deixar-me chorar pelo que não chorei, saltar o que não saltei e levar-me daqui, deste tempo trémulo entre as mãos, desta corda que não parte mas esgaça lentamente nas arestas esbatidas dos olhos nublados.

Hoje é o primeiro dia, hoje é o derradeiro, hoje é o dia em que o frio traz a neve e leva o sol. Hoje é o dia em que me deito e rezo para não sonhar. Hoje é o dia em que me deixo ir nas asas do que o tempo me trouxer. E que tudo o que de mais alto houver neste hoje que é dia e noite num só traço se faça cedo, ou tarde, breve, ou longo no rumo que o tempo quiser.

Sol poente

2012-01-23T22:36:00.001Z

Pelo sol ainda quente do fim de tarde sinto a brisa a afagar-me o rosto e as ideias cansadas. Deixo que o vento as leve no girar frenético das letras que as consubstanciam e deixo-me ficar no areal das histórias.

Nas histórias de grânulos, ora maiores, ora menores, o chão que piso remonta aos resquícios de fragrâncias, palavras e vultos e o sentir devolve-me o entardecer nas aguarelas do horizonte já reminiscente.

Deste estar levo parte do que julgo ser e neste ser entrego-me ao que o sol poente encerra. Caminho pelos passos demorados de quem respira o fulgor da contemplação das telas que pairam sobre o olhar e, por fim, se deixa ficar no murmúrio do vento.

Pelo saltar à corda ainda fresco, o canto chega e torna num só verso envolto nos gestos da brisa e do ressoar dos saltos faço histórias de grânulos salgados.

Ouço o silêncio no repousar dos passos.

Ouço-o e deixo-me silenciar.

Pétalas soltas

2011-12-19T23:28:00.000Z

Lá fora onde o tempo dança os passos de sempre, o dia desfaz-se da poeira fina de outras margens e enche-se de páginas brancas.

No jazer das pedras da calçada, os passos moldam-se ora firmes, ora ténues e os canteiros de barro quebram com o frio que se instalou na aurora. Lá fora, onde o tempo das folhas repisadas se encontra com os ramos mais altos, o dia desfaz-se dos vidros baços e dos horizontes cobertos.

Cá dentro onde a vida se traz na contemplação dos dias, o tempo desfaz-se de linhas de coser e enche-se de castelos de outras pontes.

Cá dentro no desfazer e refazer dos passos, a vida faz-se do murmurar da brisa fresca e enche-se de histórias de pétalas soltas.

Perene

2011-09-29T23:02:00.006+01:00

Letras, páginas, canções a meio passo. Da essência que encerra os templos de folhas perenes trazem-se madrigais de sol. Trazem-se flores no regaço, trazem-se fins de tarde em calma romaria.

Do tempo que encerra o deleite das tonalidades esbatidas do sol posto

chegam noites de Outono, chegam pássaros d' Oeste e borboletas que contornam o mapa do mundo. Linhas e palcos a três sílabas.

Das histórias o ritmo das mãos nuas faz-se de movimentos soltos e leves, faz-se de esferas de outro rumo.

Mais perene, mais distante, mais sublime.

Dias

2011-09-22T21:40:00.004+01:00

Dias há em que sonhamos de novo. Calçamos bailarinas, somos bailados, pensamos saiotes de muitas saias.

Talvez o ballet dos nossos sonhos seja este em que dançamos enquanto o espelho nos devolve a miragem de outras histórias. N'outro tempo em que as bonecas assistiam ao espectáculo das pontas imperfeitas, qualquer noite era luz e as frechas das persianas abriam o quarto com raios de sol. Talvez nos dias de chuva se dessem tréguas à luz, talvez nos dias de Inverno se dessem tréguas ao morno. Talvez tudo fossem dias em que sonhávamos de novo.

Dias há em que mais do que devaneios sonhamos terra no chão e chão na terra.

Branca de palavras

2011-08-06T21:02:00.011+01:00

Hoje a noite caiu sem pressa nem acerto.
Longe, onde as nuvens se entrecruzam, o céu acena nas suas tonalidades esbatidas e tacteia os pontos claros que parecem vislumbrar-se do alto do terraço. As pétalas recolheram-se na sua fragrância, os ninhos estão cheios, as persianas anunciam à vila a claridade da movimentação dos corpos.
Tudo anoiteceu no sossego do eco que se faz ouvir nas ruelas não tão distantes, enquanto o sapatear ressoa em sons difusos. Longe, onde os telhados se avivam no tijolo já fresco, a noite parece cingir-se às páginas soltas e aos retratos que emolduram os rostos.

Na serenidade das vielas, os sinos tocam o anoitecer e lembram a escadaria de pedra salpicada pelo areal trazido pelas mãos do vento. Já há muito que os jardins adormeceram e as cigarras aconchegam-se no sossegar morno dos esconderijos.
Na tranquilidade das letras, a noite faz-se branca de palavras.

Para lá do Ser

2011-08-02T22:39:00.009+01:00

Cumpre-se o luar num só clarear,
Cumprem-se palavras sonhadas, cumprem-se sílabas soletradas.
Cumpre-se o silêncio do amanhecer, cumpre-se crescer.
Cumprem-se frutos, cumprem-se folhas caídas,
cumprem-se travessas esquecidas.
Cumprem-se soluços,
cumprem-se gestos, cumprem-se manifestos.
Cumprem-se letras de rouxinol, cumprem-se manhãs de sol.
Para lá do Ser cumpre-se Viver.

Lá longe

2011-07-30T01:25:00.001+01:00

Há pormenores que nos chamam na serenidade das noites claras, enquanto vemos a meio espaço os picos altos na ondulação natural do verde.
Há nestas serras qualquer poema cantado ou talvez as reminiscências da era em que os pássaros foram os maiores viajantes do mundo. Nos vales mais profundos navegam os reflexos onde quem olha se procura no espelho d'água que reflecte o sol poente nos laivos mais quentes que a estação permite.
Há pormenores que lavram terras de barro e perseguem a rota das linhas férteis, onde as fragrâncias mais frescas cantam o verde e fazem renascer raízes de outros contos. Contos em que um qualquer encanto nos chega dos altos longínquos e tão familiares, feitos do vento morno em que os passos sossegam.
Lá longe naquela serra há caminhos vedados às palavras.
Lá longe naquela serra somos pássaros.

Mais do que tudo

2011-07-09T00:20:00.015+01:00

Nunca percebi o princípio das coisas.
Nunca percebi tanta coisa que receio não ter percebido nada do que hoje vejo ao longe, onde as linhas que não existem se fazem nossas.
Não percebi, nunca, aquela névoa entre o escurecer e o clarear ou talvez entre o muito e o pouco. Nunca percebi o assim-assim dos dias, das passagens que se fazem nas portadas de madeira ou dos rebentos que florescem.
A verdade é que nunca entendi o princípio das coisas, mas acima de tudo não compreendi o meio. Há dias percebi que o meio é tão longo que não o vivi, ou vivi tão pouco que nunca o percebi, talvez não pudesse ter sabido, ou talvez sim, não sei ao certo, afinal é esse princípio das coisas que me traz ao porto onde os barcos por fim atracam.
Nunca percebi o meio das coisas. Sim, esqueci-me do princípio das coisas mas mais do que isso nunca entendi a travessa onde se fazem as encruzilhadas do sal e do açúcar, onde acontece o assim-assim, onde se planeia o fim das coisas. Acho que nunca planeei o fim das coisas, elas trovejaram, choveram, foram granizo no rio que lavra as impressões de hoje.
Mais do que tudo nunca planeei o meio onde se constroem os castelos.
Mais do que tudo sinto falta do que não tive.

Quanto és

2011-06-17T21:27:00.004+01:00

Quanto és, verdes anos
Quanto és do tempo desta parte
que é uma e a mesma vírgula ou ponto final.
Quanto és depois daquele instante
que foi o doce dos olhares sem trajecto, nem fado sentido.
Quanto és neste tempo, em que soletro apenas o que ficou.
Quanto das nuvens claras
que fundam as raízes do tempo.
Quanto dos sabores e poeiras do longe
que retratam os pátios d'amanhã.
Quanto dos dias e provérbios do engenho
que cultivam os jardins d'outrora.
Quanto és, bordado sem nó
Quanto és do fim de tarde neste passeio
que é uma e a mesma tela
Onde as cores não deixam ver os seus contornos.

Céu

2011-03-03T14:50:00.012Z

Deixo o sol repousar no torneado verde da varanda e sinto por fim o calor a afagar-me a pele e as letras. Deixando o sol aconchegar o semblante das folhas, deixo-me fluir neste dia e neste estar.

Ao calor do sol de inverno, o tempo aquece o claro e refresca o escuro, retrata nostalgias e enfeita (os) dias que virão, pelo curso que toma a naturalidade das nuvens no céu alto.
É tão longe, o céu.
Aqui o sol chega mais quente do que o sentir permite e traz a lembrança das primaveras floridas e do singular dos dias. Tão longe do céu, este torneado verde é o mais perto de tudo, é o mais perto do céu e do pleno. Estico as pernas ao sol e deixo que a brisa que o refresca me pulverize no âmago da tarde.
Já perdi o tempo e as horas em que fiz deste patamar o mais perto do céu, esperando a plenitude enquanto o verde das folhas traz a esperança dos frutos e das casas cor de salmão.
Hoje falta-me a voz para gritar ao mundo que a plenitude é este sentir agridoce quando o céu é tão longe e a espera, essa, tão fugaz.

Lugares no tempo

2011-02-14T00:55:00.009Z

Há lugares no tempo em que o silenciar das palavras é o trago das manhãs solarengas.
Ao sol poente, o céu é um planalto imenso onde sobrevoam os pássaros que viram passar os anos desde as eras mais antigas. E o paladar desta história é o das histórias que no tempo cantam os telhados de musgo e os canteiros de barro lascado com o fulgor de sempre. Histórias em que o baloiçar dos gestos trespassa as viagens feitas à janela, já quente do fim de tarde.
Há histórias que, sem um orvalho, findam, suspendendo o tempo contado pelos sóis que nascem e se põem, sem que o mundo as veja neste sentir, onde mal se instalam as palavras, os gritos, as asas do tempo. Sem que este chão as sustente nesta madrugada em que a voz arranha na pele dos passos feitos e das palavras gastas.
Há historias em que a face ultima do silencio é o saltar à corda que nunca esquecemos. Ainda conseguimos ouvir o bombear vital de cada salto em que ansiamos voar sobre o mundo e o chão das ideias cristalizadas e das fragrâncias vividas. Ainda conseguimos viver os saltos que deste plano não são mais tempo de viver, são do tempo das horas vagas, das palavras esquecidas, dos vultos cansados.
Há histórias em que nada mais há que o silenciar desta terra que os nossos pés descalços pisam com o canto mais belo dos céus pintados, enquanto os dedos ensinam às cores a justaposição dos hábitos mais solenes. Debruço-me na memória das noites claras, e nesta varanda leio as palavras que esvoaçam lado a lado com as cigarras que guardam histórias ao vento. Não sei mais que histórias, não sei mais que palavras, não sei mais que lugares no tempo, não sei mais do que este saltar à corda, a esta corda, mas sei que enquanto a saltar chegarei ao céu que pinto desta cor que ainda não sei. Do céu que pinto com as histórias sem orvalho nem sol posto, no silenciar da tenra serenidade.

Espero por mim

2011-02-04T21:22:00.013Z

Enquanto o tempo viaja de janela em janela, espero por mim. Enquanto os dias se esgueiram por entre os dedos, esperarei por mim numa qualquer aurora em que os frutos forem sinais escritos.
Enquanto os cortinados leves esvoaçarem ao sabor da brisa morna da estação, procuro por mim, procuro pelo véu transparente e fugaz que traçou este tempo, este rio que leva os resquícios de sonhos. Hoje o tempo é brisa leve que me transcende, rosas e espinhos, tempos imortalizados. Enquanto os passos se fazem apressadamente, não sei onde estou se não aqui, nas faces férteis e nos devaneios. Procuro por mim nos céus de luz que me sugam nos laivos coloridos dum instante, nas nuvens que deambulam pelo céu, nuvens de leite creme, algodão doce que sonhava abraçar e trazer comigo num sono profundo, nuvens que trazem a frescura da alvorada. Procuro-te porque não te vi partir mas sei que não estás nos livros de histórias de fadas, nem nas caixas de corais e folhas secas, nem no ar que respiro. Voaste e não te vi partir, partiste mas senti o teu espaço vazio. Enquanto as gotas da chuva e do orvalho forem um círculo imperfeito sem assinatura ou cessar, espero por mim, na esperança de me ver no outro lado do espelho. Enquanto o tempo viajar, bebo o lago dos sonhos de criança, pulverizando sonhos reais e realidades sonhadas. Enquanto os sonhos pairam no altar das nuvens, espero por mim e procuro a lagoa das mãos ingénuas e do respirar suave das telas antigas.

Mais do que o tempo

2010-11-14T23:10:00.007Z

Mais do que o tempo, tu ficas. Mais do que estes dias que passaram, tu ficaste e permaneces para me falar de coelhos gordos de orelhas compridas. Está quase a chegar a Primavera, está quase o dia em que estarias aqui, está quase mas ainda falta tanto (tempo). Estás tão perto do que é nosso que te vejo sentado com olhos embebidos em ginjas de árvores de folhas perenes. Cada trago que bebo é cada dia que me dás de um tempo que gostavas que eu vivesse em passeios. Nunca te disse, mas se amo as copas altas é porque são nossas, minhas e de nós, todos. Estás aqui sentado nesta sombra e ris como nós que rimos contigo enquanto falamos de ginjas e de nêsperas agridoces. Não é tão familiar que as nossas frutas sejam as que semeiam o doce e o amargo num só trago? É como se elas nos dessem ao paladar o que já sentíamos antes de tu voares para outras copas mais altas. Mais do que este tempo que passou, mais do que as horas que foram, tu permaneces neste meio que é esta roda que fazemos com as nossas mãos despidas do tempo. Um dia todo o verde será nosso, um dia seremos copa alta no céu raiado do fim do dia.

Outono

2010-10-28T17:36:00.008+01:00

Ao verde, traz o Outono, o laranja. Quando o sol se recolhe, as noites são longas e declaram a réstia de um tempo. Neste Outono, o sol está mais frio e a noite mais densa. Em dias de céu azul, os caminhos são travessas que percorro com o fulgor de não lhes conhecer a chegada. Travessas vividas num tempo de folhas soltas, como as árvores que se despem num gesto de despedida.
No sempre da precipitação dos dias, cantam-se melodias de serenidade. Cantam-se palavras de silêncio, canta-se um pouco de tudo o que houver porque do que não houver a vida trará, um dia.
Desta estação que somos, o tempo leva chuvas torrenciais e mapas do mundo de outras eras. Telas pintadas de um não sei quê com que o frio de hoje nos acolhe o rosto. Daqui vislumbro as vielas que se avizinham e vejo uma madrugada em que as luzes do rio encadeiam este estar. Torno ao meu leito. Enquanto sonho, o tempo não me acontece.

Orvalho

2010-08-01T00:11:00.032+01:00

Daquela encosta o mar é profundo e do areal parece não se conhecer o fim.
Hoje tenho a nostalgia. Um barco no céu, a lua no mar.
Na foz daquele rio o fim do dia descansa e o sol recolhe as cores numa página que demora.
Tenho, naquela encosta, a nostalgia do que os anos traçaram. Tenho a nostalgia do que a terra teceu.
As arcadas mornas, a noite serena.
O olhar pousa no rio e o que se sente revolve as sardas do tempo.
Na nostalgia de hoje embrenha-se o longe e findam os barcos que partiram.
Nesta encosta a contemplar o silêncio e as folhas soltas, o conto de hoje voa e regressa noutro orvalho.
Tenho a nostalgia do que sinto e a valsa do que adivinhei.
A voz no regaço, o sabor dos pedaços.

Puro

2010-07-18T23:59:00.017+01:00

Puro é o tempo que traz à noite, a luz
e ao sono, o acordar.

Puras são as arestas que traçam os dias entre a aurora e o poente
e as falas cantadas na madrugada húmida.

Puro é o adormecer tenro que faz do chão, história
e dos gestos, contos de outra vontade.

Puro é o tempo que fomos
em paredes brancas de barras amarelas e persianas verdes.

Pura é a agua que sossega nos regadores do fim de tarde
e dos canteiros de uma vida.

Puro é o passeio que percorre as vielas e os recantos
e as paisagens férteis da janela alta.

Puro é o fim deste rumo
que aos olhos trouxe o rubor da face.

Puras são as palavras
silenciadas.

Puros são os lírios
do tempo.

Pura é a instância
em que sonho.

Puro, o dia em que adormeci.
Puro, o dia em que o fluir saudou a lua.

Sombra e Sol

2010-06-26T18:03:00.012+01:00

Num lugar lá fora jazem as planicies por viver.
A estrada que se avizinha é uma janela entreaberta por onde espreitam as reminiscências do Outono e os resquícios da Primavera. Num lugar lá fora, saberei qual, talvez, quando as cortinas tomarem a sombra do sol de hoje e fizerem a página onde as letras desalinhadas são o recôndito de um dia. Lapidados, os dias são amplos na varanda de um lugar de sonhos. Neste encontro em que nos tornamos, a brisa chega-nos morna e breve e o que foi é um rasto apagado vivido pelas mãos quentes. Num qualquer lugar lá fora, jazem serras por viver porque nas planicies o céu não chegou, nem deixou o seu rasto. Do pólen da Primavera chegam as cores que frescas trazem as pétalas da serenidade. Do ritmo do Outono permanecem as folhas que voam num sopro de ser.
Lugares de sombra e sol, no clarear do amanhã.

Outra margem

2010-06-23T19:31:00.009+01:00

Criança que fui, Lugar que sou, Tempo que serei.
Onde estiver, a aurora será das aguarelas de outro dia e os devaneios, esses, o sonho dos contornos.
Da folha de papel guardo as nuvens de algodão e a melancia dos contos. Dos contornos, a seiva das flores e o vermelho do lábios.
A tela quis ser outra. As cores e os pincéis pintaram outra margem numa outra face do tempo. Neste lugar os lápis de cera foram a terra onde os passos se fizeram.
Onde estás, Criança que fui, se não na seiva que embrenha este lugar,
Que do tempo será outra margem de Ti.

Conto

2010-06-04T23:09:00.011+01:00

Conto por contar, conto. Conto devir.
Conto dias, conto manhãs e maresias. Conto pormenores de hoje.
Não contarei, porque quero apenas contar, hoje, instâncias breves e extractos volúveis dos saltos.
Conto girassóis, conto instantes de contar.
Conto traços e miragens, conto devaneios, conto passos difusos. Conto sem saber contar.
Conto pormenores, conto o concreto, conto outra coisa qualquer.
Hoje eu quero contar as transparências do tempo. As conchas desenhadas, os retratos frescos do translúcido. Conto sóis, conto. Conto a fragrância efémera, conto crepúsculos.
Conto nuvens no céu, conto desenhos do tempo, conto pormenores de hoje.
Conto essência de ser, conto viver.

Lugar

2010-04-23T18:35:00.013+01:00

Volto a este lugar de sempre, onde as cores garridas são a cor dos nossos olhos.
Nele eu reencontro as histórias que me contaram e as que contei a mim mesma.
Nele encontro as instâncias em que as asas dos rouxinóis voam para longe e as pétalas nos beijam os pés como se também elas presenciassem as histórias que noutro repouso escutámos.
Volto a este lugar de sempre que de uma forma reconhecida nunca é o mesmo. A essência assola o espaço, mas as histórias vão passando as suas páginas, deixando as que outrora vigoraram para outro tempo, outro fim.
As que tomam vida parecem sempre retomar o curso das anteriores sem nunca ser as mesmas, trazendo outro lugar.
Neste lugar de sempre, o sempre é só uma palavra que pode ser dita mas que logo se desvanece na brisa que corre, porque o que permanece é só o verde que emoldura este lugar e que me refresca os olhos, com que sigo as pedras por pisar.

Até Sempre

2010-03-28T02:18:00.015+01:00

Pelo musgo da ladeira, até breve

Saio porta fora num instante que demora

Abro as persianas da vida, até breve

O que não se deixa voar, não se deixa encantar

Cirandando pelos vestígios do que não foi

Escrevo a canção das rosas num mar de prosas

Perfume que exalam num céu de algodão, até breve

Descanso os pés nos anos contados de lés a lés

Doce encanto, até breve.

Fim do dia e fragrância a maresia, até breve

Até Sempre.

Clarear

2010-03-21T01:21:00.007Z

Na solidão da noite, o silencio impera e o ameno faz de mim uma réstia do dia.
Sentada neste degrau de pedra, agora já frio, sinto a brisa a resfriar-me as mãos.
Caminho ao luar crescente e refresco-me no clarear do céu que a pouco e pouco se despe das densas nuvens.
Na solidão da noite, as ruelas parecem fazer ecoar as memórias já passadas, mas bem presentes, e lembram a melodia das noites quentes e húmidas.
Ao longe, não defino o findar do nevoeiro já breve, mas sei que talvez amanhã os telhados encerrem a noite com os primeiros raios de sol.
Neste degrau onde me sento, vou varrendo com o olhar todos os passos e recantos em que me revejo e relembro os pássaros de asas longas que aqui voam na cor da aurora. Eles sempre sabem quando o sol raia e o nevoeiro que ainda permanece, assim, finda.
Sentada sonho, sentada vivo e vivendo volto a sentar-me neste mesmo degrau todas as noites em que me trouxer pela mão das raízes e pelo céu dos pássaros.

Enquanto houver

2010-03-21T01:05:00.007Z

Os dias são dias,

As flores são essência das horas e substância do tempo.
Com flores levo o tempo, com flores percorro as horas,
Com flores me sento, sinto e sonho.
As horas são horas,
As manhãs claras são flores no tempo e pétalas nos dias.
Com manhãs claras acordo, com manhãs claras faço o meu leito,
Enquanto houver dias em flores me deito.

Em flor

2010-03-20T21:28:00.013Z

Há estradas que nos são familiares, estradas onde esboçamos dias, conhecemos passeios e reconhecemos sorrisos.
Há dias em que esta estrada onde vou é um repensar do que, repisado, traz o rubor das coisas por viver.
As estradas de todos os dias são sempre um canteiro de terra onde as mesmas mãos plantam as flores da Primavera, que no rumo que seguem acenam às que no passeio crescem ao sabor do sol e do tempo.
Aqui, neste canteiro, o que vai sucedendo ao olhar é o verde de sempre e as amendoeiras em flor, que nos dias amenos se cobrem de branco tingido.
Há estradas que nos trazem a harmonia campestre do fim do dia, como se fossem canteiros de terra fértil onde esboçamos pétalas, conhecemos espinhos e reconhecemos o pólen que connosco percorre, flutuando, nesta estrada.
Há estradas que são travessas estreitas, ao largo de calçadas por viver.
Há estradas que são um pouco de tudo o que há, quando nelas conhecemos a água que lavra o caminho e reconhecemos a candura das amendoeiras.

Leva-me para longe

2010-03-10T19:52:00.005Z

Leva-me para longe.
Leva-me para lá do encanto e para a encruzilhada da paixão.
Leva-me para esse imenso mar onde me posso perder em cada esquina de devaneio, em cada brisa de loucura, em cada memória repleta de saudade, em cada pedaço meu.
Leva-me para esse véu de calor, onde as flores me cantam docemente e me enroscam nesse sorriso cativante.
Leva-me para esse delírio, para esse eterno abraço.
Leva-me para esse luar que me acende.
Leva-me para onde o silencio é doçura.
Leva-me para onde as gotas da chuva são lágrimas de um simples sorriso do olhar.
Leva-me para lá deste encanto e envolve-me nesse teu regaço que me canta cada amanhecer.

Hoje

2010-02-27T23:35:00.010Z

Quando lapidar as arestas do amanhã, em todos os dias em que as arestas por lapidar forem uma curva do dia, encontrarei vértices nos desencontros.
Amanhã é uma instância breve que não conheço por fruto do gesto, de hoje, que este chão traz.
Enquanto este chão for o que lhe prometemos, nos dias em que for a miragem do amanhã será o chão de hoje.
Amanhã é um dia que não traz histórias nem paisagens de cores vívidas porque quando o amanhã for chão, o céu de hoje terá dado largas às asas do tempo.
Neste chão, a vida flui num regaço que traz o que hoje moldamos.
Neste chão a essência é o singular de hoje.
Amanhã é uma paisagem por colorir quando no por do sol de uma miragem nascer o sol deste chão, em que colho as flores e os frutos das paisagens garridas de hoje.
Quando o amanhã for hoje, o singular será este chão de ramos maduros e de folhas tenras que piso.
Hoje.

Maresia

2010-02-02T22:16:00.008Z

Pelo areal conheço a aurora.
Sigo esta brisa que me passeia pelas mãos.
Ao longe o rebentar das ondas, que se faz ouvir, traz a frescura das manhãs de sol.
Neste passeio, os laivos azuis esverdeados da ondulação são telas inscritas pelo limiar dos anos que se vão somando aos granulos finos, onde os pés descalços se embrenham.
Pelo areal reconheço o encontro do que finda e do que se estende além da linha longínqua que não vejo.
O que trago são os pedaços do que foi e do que vem, aqueles que como conchas desenham refúgios no areal já salgado. Trago o semblante de outro tempo e o olhar de quem espera o que a maresia trouxer noutra manhã.
Do areal vivem as mãos que sentidas pelo tempo sentem os granulos que se vão tornando mais pequenos num instante de vaivém do mar.
Sigo um rasgo de céu além da linha fina e longínqua que se dissolve no enevoado imemorável.
Pelo areal reconheço o que a ondulação levou e sinto o que pela maresia se faz sentir.

Gestos

2010-01-30T17:02:00.013Z

Nas palavras encontro o término dos dias,
Nas expressões, a dança das folhas perenes.

Ao sabor do vento, a dança das folhas parece trazer-nos o baloiçar dos dias
E o término do canto das cigarras.

Em noites de inverno,
O frio aquece e a brisa, que espreita pela janela, é uma página onde as nuvens flutuam.

Nas palavras, encontro o regaço, onde permanecem os resquícios amenos do sol,
Nas transparências, o término dos sonhos.

Hoje, as nuvens voaram para longe
E a noite ficou a descoberto num céu que não deixa ver além do que podemos.

Nas palavras, que trazem o orvalho, encontro o sol posto.

Nestas palavras, encontro o que, distante, encerra em si a cor dos gestos.

Caminhos

2010-01-27T17:38:00.010Z

Nos caminhos que traçar, nas estrelas que contar, os passos serão sempre os imprevisíveis.
Nas linhas, cujas pontas enlaçar e sóis delinear, pintados a lápis de cera, os caminhos que houver serão sempre os mais certos e as cores das aguarelas as mais mescladas.
Neste terraço, o sol traz luz às pedras do chão e ilumina-as incessantemente. Mesmo quando o sol cessa o seu dia e a lua vigora no amanhecer da noite, a luz ilumina as historias. Nestas histórias os caminhos serão sempre os mais incertos e o tempo um mar de ondas que vão e vem, barcos que velejam e gaivotas que saúdam o entardecer.
Em todos os caminhos , os passos serão sempre sombra e sol, pintados a lápis de cera numa folha branca desenhada pelas mãos de quem pouco quer se não o que os passos seguirem.Nestes caminhos, nestas historias, os passos serão sempre os intemporais, os esboços feitos fim, o tempo feito recordação.
Nas historias por contar os caminhos serão sempre os mais irregulares e os seus contornos os mais esbatidos, onde os meios não chegam para conhecer os laços que se cruzam e os laços que se dispersam.
Neste terraço é dia enquanto o sol raia e as historias permanecem.
Nestas historias os caminhos serão sempre os mais incontáveis e o tempo a voz permanente e dissonante dos passos.

Fim de tarde

2009-12-10T21:40:00.007Z

As ruas são longas, os passos ecoam no fim de tarde.
A voz é um resquício leve e denso no rubor das nuvens que a tarde traz.
Do outro lado deste rio que flui incessantemente e à margem deste céu, o fim de tarde é a nossa madrugada.
Neste cais seremos. Neste cais seremos um pouco mais, sempre que a brisa nos afagar o rosto.
Um dia, no entretanto do rubor das nuvens, conheceremos o sol posto.
Um dia seremos o silencio dos nossos gestos,
Um dia, um dia voaremos para outro céu.

Tempo que chega e não torna

2009-11-12T22:00:00.011Z

Na jarra de porcelana branca jazem as flores que colhi numa manhã de domingo.
Como o tempo que chega e não torna, as flores deixam cair as suas pétalas de seda e adormecem quando o sol se despede de mais um dia.
Quando as horas já vão longas, a lua saúda-me pela janela verde da minha casa e a nostalgia invade o espaço, deixando o pólen das reminiscências.
Tão leve, tão frágil, tão efémero.
Lá fora o Outono é inconstante e vagueia pelas folhas avermelhadas e amarelas que cobrem a terra molhada.
As manhãs de domingo são gotas de orvalho que refrescam o meu passo nesta viagem que faço percorrendo com o olhar a vida que acontece do outro lado desta janela verde.
Lá fora, com o levantar do vento, outras folhas encontram o acelerar dos passos.

Como tempo que chega e não torna.

Chove

2009-10-05T17:28:00.009+01:00

Chove.
Hoje chove e eu procuro a lua que hoje não se deixa ver. Na sua face deslizo como noutros dias deslizei pelos escorregas dos parques de madeira.
Chove lá fora e a lua, que hoje não se deixa ver, não deixa de ver do seu miradouro os planos inclinados das gotas incessantes e as folhas repisadas que sobre o chão permanecem.
No deslizar pela face da lua cheia, vejo a claridade que num rasgo do nevoeiro que se abateu, hoje, traz o espaço onde me sento e traço o meu caminho.
Lá fora chove e a neblina não deixa ver os bicos dos telhados negros que ainda cantam a madrugada com os pontos cardeais.
A lua, que não se deixa ver, vê a chuva do seu porto sublime e deslizando, vou eu, na sua encosta, deixando que o som do silencio se embrenhe no meu corpo e traga passos ao meu caminho.
Chove. Vendo do meu miradouro, procuro-me, hoje, em que não me deixo ver, vendo a chuva.

O que sempre quis

2009-10-01T20:41:00.011+01:00

Neste terraço, a noite assemelha-se à moldura em que bem assente está a fotografia dos verdes anos da nossa vida.
Neste terraço, tudo parece terno e o vento leva para longe as nuvens que outrora foram o céu coberto. A noite caiu clara e as horas levaram para longe a agitação perene dos dias longos, aqueles em que a um passo do que é nosso suspiramos e sorrimos.
No alto deste terraço, onde vejo os telhados das outras casas, a noite assemelha-se ao espaço que percorremos. Corremos todas as vilas e saltámos pé ante pé pelas pedras mais altas e depressa chegamos ao fim ou talvez ao inicio da nossa travessa. No alto deste terraço eu vejo tudo o que sempre quis ver, as copas altas que dançam ao sabor da brisa e aquele mar imenso dum azul ondulante pintado a aguarelas mescladas.
Neste baloiçar da vida lá fora também eu danço como as folhas mais verdes das árvores longínquas e as que mais perto se encontram parecem dar-nos os seus ramos como que para nos cativar a colher os seus frutos suculentos e permitir-nos chegar à fragrância das suas folhas aromáticas.
Sim, neste terraço eu tenho tudo aquilo que sempre quis.
Às vezes, quando os pássaros sobrevoam o terraço, sobrevoando-me, aprecio a sua leveza, a de quem canta melodias pelo céu, pela terra e pelo tempo. Das suas penas vemos cores diversas e uma vez por outra vejo o encontro das danças florais lá em baixo quando o pólen é levado pelas abelhas que num encanto libertam as suas pequenas asas daquele tecido fino que conhecemos e colhem o néctar que nas flores de pétalas vistosas procuravam.
No alto deste terraço vou dançando, vou contemplando o que de mais belo houver neste espaço terno, vivo e leve como aquela vela que acesa vai vendo o baloiçar da sua chama, num movimento de maior ou menor lume.
Vou ouvindo a melodia que me chega, de mansinho, aos sentidos e sei que o que vejo é esta moldura onde assenta a nossa fotografia.
No alto deste terraço eu relembro aquele dia em que alguém me disse que se encostássemos um búzio grande e torneado junto ao nosso ouvido ouviríamos o mar bem longe numa definição que nos faz fantasiar pelas conchas e pela espuma branca e salgada pelos dedos dos pés. Hoje ouço-o e guardo esta lembrança.
A moldura em que assente está a fotografia da nossa infância tem forma circular e vendo-a gosto de acreditar que poderei lá voltar sempre que assim o quiser, circulando ao largo dos seus contornos.
Neste terraço a noite caiu morna e o frio que outrora nos roeu o calor da pele e da alma cessou sem resquício.
Lá no alto, esta noite, eu danço sobre mim mesma e vejo paz.
Nesta noite morna que se assemelha aquela fotografia onde sorrimos, procuro o de melhor houver, hoje.
Esta noite vou revivendo e revivendo vivo o que sempre quis.

Também por este estar

2009-09-28T22:23:00.015+01:00

Também por este riacho vamos sendo água corrente e límpida pelo passeio das pedras breves.
Também por este verde saudoso vamos olhando o carreiro das flores em botão.
Também por este mar vamos estando além da linha que vemos lá bem longe onde o veludo que os nossos olhos perseguem jaz de imensa vida.
Hoje, o céu reluziu de intensidade, permaneci na manha e contemplei o tempo que ficou.
As asas que lá no alto estavam, partiram para longe, a perder de vista e seguem rumo ao seu dia.
Também por esta serenidade, também por este descanso vamos colhendo a seda das amendoeiras em flor e a caxemira das macieiras floridas de esperança.
Também um pouco por tudo isto fomos brisa clara e suave nesta água translúcida, onde os peixes avermelhados são cor, são a cor do que por si se deixa transparecer.
Também por estas horas que foram, que se difundiram na linha que lá longe nos foge, nos transcende, nos leva mais longe do que ousamos, a claridade sobe e as arestas esbatidas são este quarto crescente de hoje.
Hoje o sol subiu aos nossos ombros e fez da nossa sombra o calor da aurora.
Também por este estar que nos move vamos sendo num momento.

Lembro o que esqueci

2009-09-25T21:09:00.010+01:00

Como podemos dizer que esquecemos um dia quando lembramos que esquecemos.
Como seria o céu sem as estrelas e o tempo sem horas para contar.
Como seria este dia em que digo que esqueci, lembrando-me, sem esta brisa que corre, hoje, por entre os espaços deste tempo e desta cidade.
Deitada sigo o percurso intacto das estrelas e a lua ilumina esta noite em que digo que me esqueci do que relembro, lembro, lembro-me bem. Afinal não me esqueci.
Como seria este passo sem as cores do anoitecer num regresso a casa.
Olho para longe. Afinal não me esqueci.
Destas entrelinhas e palavras retiro o que deitada pensei neste dia em que descobri como seria o céu sem as estrelas que nos falam.
Como seria. Como seria o céu sem este baloiço que me embala ao sabor desta brisa.
Canto a minha canção e sigo o seu eco nas páginas que vou folheando.
Pelo caminhar sinto o fresco da manhã no rosto e o tempo que me baloiça neste dia em que sei que lembro (o que esqueci).

Esvoaçar

2009-09-16T21:16:00.006+01:00

De todos os dias retiramos algo que ilumina, que nos ilumina.
Nem sempre recém nascido, nem sempre esperado, mas que vamos descobrindo à medida que desenhamos pontos de primazia e definimos as medidas.
Deste dia retiramos sempre algo que possamos guardar para depois, que possamos converter em lembrança, vivência ou estado d'alma.
Sorriso ou lágrima pouco importará para quando, deste dia, guardarmos algo para ficar neste espaço em que fazemos do nosso caminhar as asas da força e dos laços quentes que nos permitem dar as mãos.
Dar as mãos, dar-vos as mãos e abraçar estes dias, todos os dias em que retiramos algo que nos traga o que foi, mas ficará porque nem tudo o que acabado ficou, acabado estará, quando a vontade é a de ir e não voltar sem uma recordação, sem um dia em que delineado ficou mais uma vírgula neste nosso esvoaçar.
E do nosso esvoaçar abrandaremos ao sol posto e adormeceremos ao recolher das flores e dos passarinhos que cantam o que do seu esvoaçar guardaram para depois.

Framboesas

2009-09-04T22:19:00.006+01:00

Colho framboesas neste campo silvestre.
Colho-as uma a uma, num gesto demorado de quem saboreia a cor, o tacto e o gosto.
As framboesas são pequenos recheios de luar, de sol e de chuva na terra silvestre.
As framboesas são este gesto em que as guardo nesta caixa decorada, são este colher solene e espontaneamente nascido do devir do tempo.
As framboesas são frutos agridoces, são dois temperos num recheio de passeio pelo nosso rumo.
Os sonhos são framboesas que colho neste luar, neste sol ou nesta chuva.

Amanhecer

2009-08-24T18:09:00.008+01:00

Na minha sombrinha de sol eu guardo a sombra que levo neste passeio.
Vou escutando o silencio e o leve caminhar pela linha da calçada, uma ou outra vez nas pedras mais soltas e caminho neste passeio.
Neste passeio vejo rosas, roseiras e embrenho-me no seu veludo carmim e danço nas pétalas que agora me circundam na sua leveza. Deixo ir. Deixo-me ir neste repouso e vou olhando as abelhas que poisam nas cores sorridentes e melosas.
Sinto o veludo e o orvalho no pescoço e contemplo como se procurasse o contorno do silencio.
Os primeiros raios de sol nascem no horizonte e os lençóis aquecem ao amanhecer.
A brisa aquece, o silencio é morno.

Por encantar

2009-08-23T21:10:00.011+01:00

Flores, sonhos, vermelho e branco tingido no limiar da madrugada.
Acordo, bom sono, manhã de sol.
Encanto por viver, vida por encantar. É esta a letra do dia. Do meu dia. E a do sol a adormecer sobre o mar longe, a perder de vista.
Neste lugar, de nome perdido de tanto o tentar relembrar, as flores, os sonhos e o vermelho e o branco tingido são como este refresco de chá e lima numa tarde de pele quente. São como este refúgio recôndito num não qualquer jardim mas neste, tão perto, tão junto de si, tão junto de mim.
Acordo, bom sono, manhã de céu.
Neste lugar de nome perdido a alvorada é como esta água macia que corre pelos pés, para longe polindo as pedras ora pequenas, ora maiores, beijando os búzios e os caranguejos que caminham pelo areal banhado pelo sal. Como este canteiro que trago comigo e onde mergulho as palmas das mãos e moldo o que nelas trago.
Neste embalar do luar toca a harpa dos sonhos e diz-se num sussurro,
Encanto por viver, vida por encantar.

Casa de bonecas

2009-08-21T22:51:00.008+01:00

Naquela varanda, onde a brisa leva as folhas mais pequenas dos limoeiros, a frescura ilumina.

Naquela varanda a brisa leva para além as folhas mais pequenas que caem neste e naquele instante. Instantes em que vagueio à luz do momento e o céu parece acetinado de tão azul aos olhos de quem o olhar à virtude de admirador dos planos imensos.

Estes planos são os das cores que sem soma ou subtracção o são, somente, em dias em que os olhamos. Talvez sempre, talvez quando quisermos se quisermos de vez em quando no sempre da nossa história de casas de bonecas.

Naquela varanda de céu de cetim a minha mão é um gesto, num instante.
Levo a mão ao rosto e a frescura ilumina. Naquela varanda de céu acetinado eu vivo de vez em quando no sempre da minha história de casa de bonecas.
Menina pequenina, dá-me a tua mão.

O nosso lago

2009-08-19T12:58:00.006+01:00

O dia diz-nos tudo.
Fala-nos a tom de quem também sonha por si, também canta por quem é, foi ou será talvez num dia bem próximo.
O regaço onde caem estas flores é nosso e será deste dia em que as flores são a nossa inspiração e o nosso olhar mais próximo da terra onde nascemos. As raízes, sabemo-lo bem, são as mais fortes que existirem para ser contempladas e o tempo enlaça sempre um pouco mais pelo passo dado em direcção ao traço que delineamos.
Mais uma vez, mais um dia, neste dia, o calor aquece-me pela melodia que me chega.
O dia diz-noz tudo e mais um pouco, sempre. Neste lago quente e doce e que circunscreve o nosso dia, sem nunca deixar de fazer correr outras aguas, aquelas que também fazem crescer outros e novos rebentos.
Neste lago, sempre é a palavra que quero, sempre.

Lá fora

2009-08-19T12:40:00.006+01:00

Lá fora, por detrás deste quadro de luzes reluzentes os rouxinóis cantam.
Por detrás do sol está esta estação de dias longos mas já não tanto quanto aqueles em que a incerteza nos trazia a esperança.
Por detrás deste dia está um sorriso e um olhar e lá fora as crianças saltam à corda e correm desenfreadamente pelo verão do seu tempo.
Lá fora estou, não a espera, mas à vida destes dias ora certos, ora incertos. Dias.
Lá fora estou e pinto a aguarelas as molduras do meu quarto e a borboleta que nasceu poisou no malmequer.
Por detrás deste quadro o chão corre ao sabor dos meus pés e voo.
Voo para onde a cor me levar.

Veleiro

2009-08-17T13:22:00.013+01:00

Lá longe naquele veleiro a vida flui com o tempo e nós fluímos e somos o fluir das pequenas coisas que somamos nesta ou noutra rota.
Sob a brisa do alto mar e o correr dos dias o sol desenha o seu movimento aparente retribuindo-nos as horas solares e as cores dos dias no raiar do amanhecer ou do lusco fusco do entardecer.
A esfera gira, giramos, em torno de si, em torno de nós e em torno do sol, giramos.
Somos o fluir das pequenas coisas que somamos pelos baús do nosso sótão que são as páginas de recordações e vivências perenes.
Lá longe naquele veleiro nós conhecemos as noites escuras e estreladas com o apagar das luzes do porto já longínquo. Estrelas que desenham os traços que julgámos dos nossos sonhos em manhãs claras de azul marinho e verde florido das costas férteis. O relevo traz-nos sempre aquele rubor ao rosto que nos faz crescer e ser pela lembrança dos picos, dos cerros e das serras altas e depois aquela descida sobre o florear espontâneo do verde.
Nós fluímos, lá longe naquele veleiro, e giramos no alto relevo que nos dá a elevação e a transcendência dos dias e das estações e a flutuação do mar e da terra.
Nós somos e olhamos as velas ao sabor da maresia e conhecemos a revolução das marés à mercê das fases da lua.
Lá longe naquele veleiro nós crescemos.

Tons puros

2009-07-29T23:53:00.011+01:00

Esta noite o frio aquece-se na minha pele e a tarde que parecia clara e solarenga foi instância breve.
Lá longe, onde os contornos esbatidos se conhecem, desenha-se o claro, o suave e a fragrância da noite. Desenha-se. O sol adormece e a luz permanece nos seus tons puros.
Esta noite o frio abraçou-se à minha pele e sorriu. E eu sorri com ele. Da falésia onde me encontro o mar ondula ao seu ritmo de noite clara. O vento corre e eu caminho, não esquecendo os bigodes adormecidos do gato enroscado e o frio que se aquece na nossa pele.
Sorrio e adormeço.
Esta noite o frio beija a pele como se ousasse sugar-nos o calor que nela trazemos. E eu sorrio. Porque o tenho dentro dos contornos da noite clara, porque o sinto nas entrelinhas. Lá longe onde o frio não chega.
Esta noite o folhear das páginas aquece, esta noite o folhear das páginas aquece-me os tons puros e desenha os contornos esbatidos.

Cumplicidade

2009-07-27T23:18:00.012+01:00

Cumplicidade.
Cumplicidade, escrevemo-la com doze letras e cinco sílabas e julgamo-nos sábios.
Sabemos pouco, somos pouco, somos somente a expressão ténue e fugaz das palavras faladas que voam, partem e quem sabe se dissolvem no ar húmido da noite.
Cumplicidade, quantas palavras faladas bastarão para te acompanhar
no raiar do sol? Talvez umas tantas, mas não as que jorram de fontes vazias e ocas de recheio.
Cumplicidade num jardim de uma imensidão de cores. Cor de cereja, cor de melão, cor de mar, cor-de-rosa, cor-de-laranja, cor de lima, cor de púrpura, cor de chocolate. São todas, são todas as tonalidades do que se fala, talvez, mas se sente, sobretudo. Porque quem sente sabe suas as palavras de doze letras e reconhece-as num dia em que se sorri ou abraça porque é bom sorrir, porque é bom abraçar. Sorrir por tudo, sorrir por nada porque dos pormenores se fazem os dias e a vida que vivemos.
Cumplicidade no passeio de relva aparada e nos muros das ruas íngremes. Cumplicidade nos canteiros de rosas e na espontaneidade da terra fértil das papoilas.
Cumplicidade para que te quero? Para ser, certamente. E não somente para ter palavras na voz, que faço minha e de quem me ouvir.
Cumplicidade, ouço-te, vejo-te, sinto-te. Sinto-me e deixo sentir as estrelas ou o acaso que me trouxe. Acaso ou estrelas que faço minhas e que trago junto do que jamais será acaso.
Cumplicidade, essa expressão que sabe e sente, que enche e floresce. A que fica, mas não jaz, somente.
Cumplicidade, quantos caminhos teus são meus?

Não sei.
Mas certamente serão nossos.

Serenidade

2009-07-26T18:41:00.008+01:00

Ser borboleta em dias de sol e pena suave pela brisa morna.
Deixar-se levar pelo tempo, pela brisa. As pedras da calçada seguem, ficam para trás na correria incansável dos dias e a borboleta voa livremente com os laços que ficam.
As janelas estão entreabertas e a porta que se abriu deixou que a brisa morna se embrenhasse pelos cortinados, pelas flores que jazem nas jarras cristalinas e pelo chão que suporta os nossos pés quentes de verão. Eles dançam e decalcam a fina impressão dos pés frescos ou cansados, sob o trato ora fresco ora cansado do tempo que aquece a pele e o canto dos pássaros.
Cantos de verão. Ser tudo isto e um pouco de primavera da vida entre os dedos. Canção que canto entre dias, orvalho após orvalho, neste singelo passo entre travessas de nomes esquecidos.
Ser borboleta e voar é ser pétala e deixar-me levar pelo caminho que a brisa morna tomar.
Lá fora, os telhados cor de tijolo avivam os nossos olhos e fazem-nos reconhecer o sol e os dias quentes, os pêssegos suculentos e a areia por entre os movimentos.
O sal desenha caminhos desalinhados na pele e sorrio pelo céu azul e a frescura que banha os nossos pés. O canto que fica é ser borboleta e pena suave pela brisa morna da manhã. As manhãs em que canto e deixo que os meus pés decalquem, no carreirinho de pedras granuladas, o sal que encerra o dia.
Passeio pelo descanso e ouço o rebentar das ondas azuis esverdeadas que refrescam os dias.
E que imbuem o tempo de saudosa serenidade, a das manhãs de melão cortado aos cubos.

Outro dia

2009-07-22T00:08:00.005+01:00

Em tudo descobrimos duas faces.
As histórias de duas faces tem sempre uma que desgostamos e outra que aprendemos a gostar e que no limite são a mesma. Talvez a que nasça seja melhor, mas certamente será a que moldares com as tuas mãos.
"Fogo purificante" é um bom nome.
Das cinzas sempre renasce outro dia, que é o teu, que é o nosso. Porque nós queremos e somos a nossa vontade.
Neste dia e no outro.
Hoje e sempre que o luar nos acene de noite e o sol nos sorria de dia porque todas as histórias tem duas faces que no limite são uma mesma.
Como o dia e a noite. Hoje e sempre.
Das cinzas faremos nossas as nossas mãos.

Equílibrio

2009-07-13T15:42:00.009+01:00

O que é o equilíbrio?
É um peixe no mar e um pássaro na mão e outro a voar?
É um dia de sol e a fragrância de um girassol?
És tu, sou eu, somos nós?
É a terra molhada e o canto da madrugada?
É a flor cor de sangue, é a rigidez da pedra que rola, é o tempo que nos enrola?
É chorar e rir e ser, ser o quê?
É ir e voltar ou ir e não voltar?
É o céu azul e a fantasia serena?
És tu, sou eu e dois quartos de lua?
É lá longe.

És tu, sou eu e o nosso olhar.
É o gesto da nossa harmonia.

Talvez

2009-06-28T16:19:00.005+01:00

Dias de chuva nesta estação quente é como pássaros revoltos em dias de sol.
Talvez a nossa percepção dos dias influencie o estado das nuvens e deixe o mundo em estado de sítio, onde as botões florescem a medida que lhes chega o orvalho da nossa madrugada.
Talvez o mundo não seja o que é, talvez seja as palavras que nele reproduzimos e os gestos que nele criamos.
Sim, talvez a vida sejamos nós no mundo e não o mundo connosco, talvez as nossas mãos sejam as que moldam e envolvem as eras que outros tempos viveram.
Talvez as estações sejam fruto da nossa imaginação que hoje nos diz que errámos.
Talvez o dia até seja de sol e nós não o vejamos.
Não sei, mas talvez um dia o curso nos leve e mude numa instância e as nossas impressões sejam o instante que escolhemos, os nossos olhos as estradas e as sensações as paragens que nela fazemos sempre que nos soe longe ou perto.
A vida fazemo-la pelo que esperamos e a nossa espera é a espera por quem o mundo não esperou.
Talvez, as estações sejamos nós e o tempo que a estrada levou.

A chuva cai

2009-06-08T19:37:00.006+01:00

O tempo foge, nós ficamos.
A chuva cai, o sol não fica. A chuva cai, de mansinho, e pensamos ser breve e leve neste dia que foi de sol.
O tempo foge, evapora-se como a agua dos mares que sobe as nuvens e hoje é chuva.
Nós ficamos, nós vamos ficando, neste dia, ora de sol, ora de chuva.
As nuvens carregam a chuva que não é mas será, ou já é e não era, antes. Ou talvez tivesse sido, sempre, mas o sol raiava e o tempo parecia ficar. Connosco.
O tempo foge, nós ficamos, a chuva embrenha-se na terra firme, agora maleável, susceptível a firmeza das minhas mãos em dias como esta tarde de azul celestial.
A chuva é terra firme, é tempo, é este arrepio que me corre pelo peito, é somente tudo o que sinto.
E tudo o que sinto é o tempo que abre largas pelo que suspirei.
O tempo desenlaça, desenlaçou, talvez, mas prendeu, hoje, ontem, em dias de chuva.
É este sabor, é o sabor a chuva, é este sabor a tempo que não ficará porque não foi, nunca.
É este ardor, doce e amargo que me tranca, que me move, que me leva para onde não sei.
Leva-me este arrepio porque eu só quero o calor doutro dia.
O tempo foge, nós ficamos.

Leveza

2009-05-24T21:19:00.007+01:00

No parapeito do vão de escadas, a noite é um espaço denso e amplo onde vejo a valsa das nuvens ao sabor da brisa morna.
Neste parapeito de corrimão torneado sinto o afagar da brisa na minha pele e penso no que de tão bom a lembrança me trouxer e fico, assim, imersa entre a brisa que me chega e a reminiscência que dou à noite escura.
Há noites em que brindamos ao silencio e ao espaço denso que nos rodeia. Denso mas leve, como se fosse possível conjugar o que da densidade tem a leveza de um pássaro.
Nestas noites há sempre um chilrear singular e único que nos soa como a flor vermelha que brota no canteiro de flores amarelas.
No meu parapeito eu conto sempre estas noites e espaços estrelados ou sem estrelas que são o fim do meu olhar sempre que sustenho os braços naquele miradouro breve.
As vezes os miradouros breves são os de sempre porque nos fazem chegar a outros dias mais longe, os que já la vão e os que virão. Os miradouros breves são os nossos e por isso a eterna constante de noites assim.
Talvez este parapeito não seja um parapeito mas não sei que outro nome lhe dar. Sei que de parapeito tem a esperança de quem olha e a temperança de quem sente e sei o que o faz ser.
As noites são sempre espaços vastos e as vezes ate nos parecem profundos como se fosse possível penetrar na densidade e la no fundo encontrar a leveza do chilrear só.
O chilrear só, esse. Esse que pauta o que de mais belo houver nas noites amplas, a leveza e o brilho.
Pelas estrelas douradas e a brisa morna cresce a vontade de permanecer, de permanecer ali, tão bem na valsa que era das nuvens e agora é nossa.
Num movimento de dança leve eu contemplo o espaço lá longe a que chamaram céu e dou largas à amplitude que olho à medida que sou pelos meus sentidos.
No parapeito verde, a brisa dá asas ao que encontra e tudo é belo na noite escura.
O silencio, a singularidade do chilrear, o brilho da estrela. A vontade de ficar.
A leveza do canto sem palavras é tudo, neste espaço denso e leve, como uma pétala vermelha num canteiro de flores amarelas.
E tudo o que sinto é leveza.

Sonhar

2009-05-21T20:19:00.011+01:00

Cor e amor
são flores
que levas com o teu fulgor
para onde fores.

Mar e amar
são as premissas leves
para sonhar
ao frio de todas as neves.

Beijo no teu rosto
é mar e cor
a meu gosto.

Flores e amores
são cores
Beijos e mar
são amar.

Sonhar

Hoje

2009-05-18T20:28:00.007+01:00

Hoje a fuga está longe e eu não sei.
Hoje a brisa levou e eu não sei onde estou porque o que, ontem, pareceu, enganou-me, enganou-nos.
Sei que sim e sei pouco.
Gostava de ter sabido na antemanhã e ter escolhido um outro rumo, uma outra face ou perspectiva.
Hoje não digo mais do que pouco porque as palavras não me bastarão para contar todos as histórias que queria, todas as pequenas pedras que rumo ao meu rumo vi pela correria com que as faço desta página, pela imensidão de correntes de diferentes colorações que florescem incessantemente na minha voz e na movimentação dos meus passos por caminhos de tapetes longos.
Hoje cada pedaço será o último e todas as páginas serão remoinhos de sentimentos que brotam dos meus olhos.
Hoje vou abraçar todas as flores, vou dete-las nos meus braços e a cada uma vou dar um sentimento meu.
Sinto o que não há e as palavras são tão pouco nesta maré que de tão viva aviva.
Hoje vou correr vales e gritar pela plenitude que sei porque a que não souber sentirei na fuga que longe está.
Hoje a brisa levou e eu seguirei quantos tapetes longos houver para onde puder ouvir o meu suspiro.
Hoje, deixa-me ser só uma miragem que atravessa a serenidade do luar além do que for real.
Hoje deixa-me ser só gaivota pelo que sonhei.

O essencial

2009-05-16T00:04:00.010+01:00

Tudo tem o seu tempo. Tudo tem a sua vez, o seu ciclo vital.
O que fomos, outrora, ficou, veio, continuou connosco. Há o que fica, o que veio e o que continuou, sempre de braço dado com o que chega e molda ao gosto de quem doseia o sal e o açúcar da vida.
Há ciclos que de tão circulares conhecem o fim da tarde pelo nevoeiro das cinzas e outros que de tão circulares ganham novas cores e ciclos adjacentes que harmonizam o tempo que fica.
Continuei, trouxe comigo o que guardei do que foi, ou o que guardei do que ficou e deixei que as restantes sombras se desvanecessem pelos vidros quebradiços e as portadas instáveis. Quem ficou no que fomos ficou lá atrás no outro tempo que já não é, tempo.
Cansa, esmorece, empadece os dias.
O sol raia, nós vamos, nós somos o que levamos e o que deixamos. Somos num tempo de outro sol ou talvez do mesmo, na mesma continuação fluente da vida mas com outros equilíbrios de especiarias, sal e açúcar.
A minha vontade conheço-a e sei que não a procuro além do que sou ou o do que sou fora de mim porque quando fluímos nesse rio descobrimos vazios quando o tempo vai e a procura persiste.
Não. Eu não segui esse rio que esmorece e desvanece o tempo e os dias e a nossa procura.
Eu nunca fiz o que quiseste, disseste-me. Tens razão. Eu nunca fiz o que quiseste, nunca sucumbi a satisfação transitória das tuas marés.
Eu nunca fiz o que quiseste, quiseram. O que fiz foi o meu fruto, o fruto da vontade que reguei à medida que fui encontrando o que me move na praia-mar.
Nascer aqui, fluir rumo além e não nascer além rumando à minha face foi a premissa que guardei e levo pela mão. Ilusão é o que vi e talvez continue a ver nalguns dias em que corro e encontro o que afinal não há, mas sei que tudo o que há tem a sua vontade porque sem vontade não há tempo, não há oportunidade.
Tudo tem o seu tempo. Vamos cultivar o tempo, vamos cultivar a vontade.
Vou cultivar, deixo que a cultivem, na medida certa, que a movam porque de impressão e pressão se traz a vontade de ficar ou voar.
Não quero o que é do tempo gasto, de malhas que deixam ver o que não ficou por tempo de não haver para ficar.
Preservar é o que quero sempre quando o que jaz tem os cristais rígidos que ficam e que cultivam a terra firme e a vitalidade que nasce, sempre, por ciclos que de circulares encontram sempre madrugadas.
Tudo tem o seu tempo.
Chegam outras ondas e eu percorro esta praia-mar e eu vou e levo o que de tão essencial e grande couber no meu peito.

Amanhã

2009-05-13T19:08:00.007+01:00

Amanhã.
Amanhã será um novo dia.
Esta noite vou deitar-me na minha pele e na minha alma e adormecer pelos dias de margens estreitas e desalinhadas.
Esta noite vou recompensar-me pelos passos em vão. Pelo tempo cansado.
Ou talvez tenham sido por uma razão que sublinharei se a meu lado pousarem, de mansinho, amanhã.
Sublinharei porque destes e de outros sublinhados se faz o amanhã.
Esta noite vou voar, vou ser abstracção pura e idílica por tudo o que me surpreendeu hoje e ontem.
Voarei porque as asas de que preciso são a vontade de fazer desta minha vontade o amanhã num plano mais dentro.
Esta noite vou conhecer as pétalas do malmequer, de pétalas brancas que a este fim deslizarão pelo sono onde adormeço a minha pele e a minha alma.
Amanhã será uma nova estação.
Amanhã será o amanhã pelo qual adormeci.
Bem-me-quer, mal-me-quer. Muito ou nada.

O meu gesto

2009-05-12T16:49:00.006+01:00

De vastas praias fiz o meu gesto.
De mares profundos construí o meu ninho com o que encontrei e o que procurei.
Vou saltar pela vasta praia de areia branca e sorrir porque de sorrisos farei o meu dia e a minha vida.
Vou cantar com os rouxinóis porque desta harmonia que sinto a trespassar os poros da minha pele eu ouço o que quero e o que não quero é só uma neblina que a brisa do mar leva para longe dos gestos que fiz.
De paixão farei a minha voz porque de todos os sentidos faço as minhas palavras e
Em todas as madrugadas viverei o céu que pintei de tonalidades quentes e frias.

Quantas noites

2009-05-11T17:09:00.007+01:00

Quantas manhãs te esperei com o azul do céu a cair sobre o meu regaço, neste em que trago os dias desfolhadas e a vontade de correr pelo celeste que há nos portos de abrigo.
Quantas manhãs é o que recordo desses dias porque a precisão não a conheço de tantas rotações que o relógio deu.
Quantas águas correram pelas margens do rio, quantas gotas de orvalho foram madrugada nas folhas das minhas flores.
Quantas somas de espera eu poderei contar em dias em que o céu me caiu no regaço, quantas.
Quantas é só a precisão que encontro porque não a determino de tantas voltas que o mundo deu e de tantos segundos contados em que o que era deixou de ser.
Quantas.
Quantas palavras descodificadas, quantas estrelas vi no tardar da noite.
Com quantas noites contei a precisão que não descobri nesse jeito de quem passa por janelas que não fecham.
Quantas.
Quantos foram os gestos opacos, as promessas perdidas e o tempo esquecido.
Quantos dias de marés inconstantes quiseste.
Não o soube porque da precisão que não me deste,
por quantos,
e desses dias em que foste a ida que quiseste
eu tracei a minha partida de passos sem retorno.

Mais do que vejo

2009-05-10T19:42:00.001+01:00

Com quem fui eu não sei, mas sei que o que sinto é mais do que o que vejo.
Não sei com quem fui naquelas asas de brancas penas, não sei.
O luar, hoje, é claro na noite escura e as asas levam o brilho para longe.
Não sei com quem fui, mas sei que o que sinto é mais do que o que vi.
Vi prados repletos do verde e vermelho das estações fluentes, vi os olhares que desenham e delimitam os contornos dos sorrisos enternecedores. Não sei o que me faz agarrar o que não vejo, não sei, mas sei que sinto mais do que os meus olhos agarram com a perserverança de quem mergulha no longe que sinto.
Acordei e fui e por isso cheguei onde o que vejo é mais.
Não sei quem me levou, só sei que, hoje, o que sinto é mais do que o que vivo.
Não sei com quem fui, só sei que o brilho do luar é tudo o que sinto e sinto mais do que o que vi, ontem.

Mãos soltas

2009-05-09T14:32:00.001+01:00

As horas não páram, nós sabemos.

As horas não esperam por nós e talvez não saibamos quando esperamos pelo que não torna.
Eu quero e preciso deste andar de mãos soltas ou dadas,
não sei qual delas porque quando as dou sinto-as soltas e quando as tenho soltas, soltas as sinto num impasse de quem as tem dadas.
Eu quero andar pé ante pé pelas superfícies mais altas dos passeios e sentir as mãos soltas e equilibrar-me no tempo e na brisa de primavera ou de outono que corre a cada novo dia.
Eu quero tudo isto e menos do que é tão pouco porque de pouco não se faz o tempo e não se traz a vida dos dias novos.
Das horas percorridas encontramos a sombra e a paz onde a soubermos procurar e eu quero e preciso de andar e andar com as mãos soltas.
As horas perseguem os dias, incansavelmente, e eu só quero andar de mãos soltas para, amanhã,
te as dar, sem impasses.

Desfazer

2009-05-07T23:01:00.001+01:00

Desfazer, refazer não serão os caules e as terminações constantes no próximo olhar que me permitir alcançar o tempo.
O que guardo e recolho é meu e está à beira-mar. Recolho mas não recolhi porque à beira-mar ficou. Não entrou, não pertenceu, não foi meu.
Refazer por fecho de desfazer é o que não quero neste tempo em que procuro o que de novo houver e o que de antigo não fugirá nunca porque pertence e não ficou à beira-mar.

Eu vou caminhar, eu vou porque desfazer e refazer é tudo o que não quero neste tempo em que os dias são cheios e a fuga só existe para dentro do que pertence.

Vou sentar-me nesta beira-mar e caminhar.
E crescer, sempre um pouco mais pelos dias em que desfizer o que não foi meu.

Corações recheados, danças de salão

2009-05-04T18:40:00.001+01:00

Corações recheados e danças de salão. São pormenores, ou quem sabe, a essência deste estado que é a vida. São pequenos e grandes pormenores que trazem consigo a essência frutada dos licores.
As danças de salão são a perene movimentação dos nossos corpos neste vento.
A(s) dança(s) do meu corpo e da minha sombra neste salão que não sei ainda se escolhi, mas a resposta não a procuro porque neste pormenor de estado de essência eu quero estar.
Corações recheados e danças de salão são maravilhas que ultrapassam o intemporal e o repisar de passos soltos dos verdes anos da vida.
São danças longas, efémeras, intensas ou ténues. São danças.
E dessa movimentação pelo salão amplo e vasto em que baloiçamos a nossa alma escorrem os momentos e pormenores deste salão de escadaria sumptuosa e corrimões onde impressas ficam as marcas de outras danças. Danças de salão são recheio, são o recheio de corações.
As danças de salão são convergência de sensações e sentimentos e trazem-nos o que vivemos.
Corações recheados são salões de dança onde bebemos licores de ginja e navegamos em mares de rosas de espinhos pontiagudos.
Danças de salão são corações recheados e olhares profundos e o teu braço no meu.
São a essência dos grandes pormenores, são beijos caramelizados e a tua mão na minha cintura.

Meio

2009-04-30T21:27:00.001+01:00

As vezes o mundo soa-nos d'outro modo que não é e as janelas que se abrem do seu porto, para nós, são como miragens de um dia de céu.
De cores vívidas e resplandecentes as paisagens enchem-nos o olhar e os sentidos e nesse espaço o mundo soa-nos como frescura.
Neste espaço, o sol está e eu caminho ao longo e pela berma do meu passeio esperando a serenidade das ruas e o anoitecer dos que seguem por ruas sem passeio.
Sinto-me, sinto neste dia de sol e céu, a áurea que sonhei e noutros pontos o que não sonhei mas reconheço e aspiro à medida que vou conhecendo e sentindo a vida e os anos pela minha rua.
Da berma não reconheço mais do que o estado de espera do tardar das horas, até que eles vão para onde pertencem. Eles, os que são o que lhes dizem para ser.
A rua conheço-a porque da berma não se reconhece a estrada e o sentir e eu caminho pela estrada.
Sinto sol e sorrisos e sinto-me na minha estrada onde as bermas são só linhagens esguias de onde salto para o meio.
Neste espaço que envolve o meio, só e apenas, o mundo soa-nos como não é, por vezes, e outras como frescura no meio que abraça a expectativa do que vem e a fotografia do que vai.
Sinto-me e sou sol e céu, longe dos que não pertencem.

Plenitude

2009-04-26T17:56:00.000+01:00

Primar a plenitude pelo rio da insatisfação. Sim.
Primar a plenitude pelo rio fluido da insatisfação é a vida que procuramos, procuro, porque é a insatisfação que move os homens e o mundo na esfera imprecisa que nos recolhe, rumo à rosa dos ventos que nos traz os caminhos, os sentidos e se não todos, alguns estados d'alma.

Viver pelo desvario e pelo devaneio à beira do equilíbrio que nosso é em telas que pintamos, e da mão que tem em si o sonho e a insatisfação que move os pássaros em dias revoltos.

É ter o pouco e procurar o muito, é ter o muito e procurar a medida certa.
É procurar e ir sempre mais alto do que esperámos e mais além do que soubermos.
Primar, primar a plenitude distinta à medida que abrimos braços ao que nos traz os planos finitos, à medida que nos desenlaçamos do que acaba e vai e não volta.
É percorrer a fluidez da insatisfação que nos leva ao encontro da plenitude e move as folhagens diversas e a natureza amena.
A plenitude, esse plano infinito onde todas as letras e desenhos são a insatisfação e o pulsar que ressalta a vida e o querer sem fim, pelo limite do pulsar que corre e que nos traz o pleno que pauta a vivência e a memoria.
Se há dias enevoados, se os há por aí é porque não primamos a plenitude pelo caminho da insatisfação, é porque primamos o conjunto pelas partes, é porque não ansiamos passos antes de os ter, é porque não procuramos a plenitude enquanto a insatisfação nos move rumo a outros planos mais intensos.
Mais plenos.
É porque não trazemos a insatisfação que nos move rumo a plenitude que vivemos nos pequenos pormenores do rio.
Primar a plenitude pelo rio da insatisfação é o que o sonho procura, procuramos, nós que somos pássaros revoltos, como define a insatisfação que nos move, de olhos postos na plenitude que não será se não o estado, o sentido ou o caminho que perseguimos pelo rio.

Onde o vento me levar

2009-04-25T15:10:00.001+01:00

Eu quero ir onde o vento me levar.
Eu quero, eu quero ir onde o vento me levar e for tempo e o tempo o respirar dos dias no limiar da passagem.
Eu quero ir onde o vento me levar porque o tempo é vento e o tempo somos nós e o arregaçar de passados.
Onde o vento me levar eu quero ir porque o vejo na transparência que o cobre e sei que onde for o vento estará para me levar.
Leva-me, eu só quero ir onde o vento me levar porque o vento somos nós e nós somos o tempo.
Eu quero ir onde o tempo me levar porque o vento que me trouxe não me deixa ficar.
Eu quero ir onde o vento me levar se a linha que define for estreita e concreta como as linhas que traçamos com a certeza da infância que cantamos ao amanhecer.
Onde o vento me levar não haverão virgulas, mas somente os parágrafos do tempo onde se iniciam novos em páginas que não são de duas linhas.
Eu quero ir onde o tempo me levar porque se era uma vez a vez conheceu o término do dia.
Onde o vento me levar o tempo somos nós e nós sou eu que só quero ir onde o vento me levar.

Trago o sol

2009-04-23T18:32:00.001+01:00

Trazemos, hoje, o sol.
Trago, hoje, o sol dentro do meu corpo, do meu espaço, em meu redor.
Trago, hoje, o sol dentro do mar que trago sempre.
Trago, sim, eu trago o sol, este sol de raios luminosos dentro do meu tempo, dentro da minha madrugada.
Não sei porque o trago porque trago hoje e sempre.
Trago comigo, fundido, perto do que há.
Perto porque do perto se faz longe e de longe se faz perto, o sol.
Hoje e sempre.
Hoje trago o sol e trago-me, a mim, neste sol que vejo.
Não sei, não sei porque o trago porque trago sempre, ainda que chova, lá fora, e o dia seja de neve.
Trago, sempre, o sol. Perto de mim, junto do que está.
Trago-me junto do sol, perto do que é - sou - somos.

Sorrisos

2009-04-21T20:49:00.001+01:00

Não ficaste, não ficarás com os meus sorrisos.
Não ficarás com os meus sorrisos, que só meus são.
Ficarás com o tempo que levaste, talvez, quem sabe com a aurora desse tempo que levas, levaste. Mas não ficarás, não ficarás com os sorrisos porque esses são meus, porque esses não são de quem os levar.
Sorri ao nascer do sol que brilha no rio que atravessa esta cidade e soube, como já soubera antes, que os meus sorrisos são meus.
Não são teus, não são de quem vier, não são de quem os levar. São meus. Só serão teus se forem meus para ti, de mim para ti. Se isso não levares, se disso não fizeres véu de neblina.
Não ficarás com os meus sorrisos, que só meus são.
Não mos roubarás nunca porque de tudo o que levaste, levas, não levarás senão o tempo e a aurora que são de os quem agarrar, porque, de tudo o que levas, os sorrisos que meus são, não levarás.

Guardo-vos

2009-04-20T22:00:00.002+01:00

Guardo-vos. Guardo-vos como safiras que só eu sei quão valiosas são.
Guardo-vos porque de todas as partidas que o tempo me traz, sei que as vossas serão as que não tomam o sabor efémero da vida, porque de todas são as que levam raízes de longos percursos.
Guardo-vos dentro do que trago sempre comigo. Guardo-vos porque do amanhã conheço só a incerteza do desconhecido que me fascina e que, simultaneamente, me faz tremer por temer.
Guardo-vos comigo, perto e longe porque não sei não guardar, não sugar os gestos e os momentos em que as raízes se embrenham na terra e nascem novas folhas em cada nova primavera que nasce do cessar do inverno.
Guardo-vos porque trago em mim os maus e os bons pedaços, como se quisesse abrigá-los do desconhecido e do incerto que nos trai.
Guardo-vos e hoje digo-o porque tenho medo como nunca disse.
Guardo-vos e hoje mais do nunca ou do que antes vivo intensamente o que trazemos e o que o dia de hoje nos traz, ainda que antes o fizesse.
Um dia disse que haveria sempre um sorriso capaz de resistir ao que a vida nos trouxesse.
E digo, hoje, porque vos guardo no mais alto plano de seda, a vocês que são as minhas lágrimas de felicidade.

Círculo

2009-04-18T21:18:00.001+01:00

É hora de sair, sair fora do tempo e seguir, seguir quadrados ou triângulos e fazer as despedidas aos círculos.
Disseram-me que círculos preenchidos são superfícies esféricas. Aquelas que aparecem nas nossas casas quando o ar é morno e os laços são quentes.
Os círculos não, os círculos são linhas vazias, com espaço a mais para nós que somos pequenos nas grandes linhas circulares que se entrecruzam por entre chegadas e partidas do mundo e dos gestos.
Os círculos são pontes sem fim, sem tardes ou principiar de percursos, são estradas curvilíneas sem rota ou rumo porque o que há é só o que a linha prescreve e ata com ancoras que no mar os homens lançam a terra.
Aos quadrados ou aos triângulos, prefiro ainda as superfícies esféricas familiares e ternas. Sem vértices severos e arestas que tocam só e somente o que o que os pontos permitem.
A todas as figuras que nos circundam prefiro as superfícies esféricas por serem as únicas que nos circundam do interior para a superfície da linha que circunscrevemos. As figuras que nos circundam que são as superfícies esféricas são pequenos ninhos de tudo o que houver para ser hoje, amanhã e sempre. São pequenas ilhas com uma linha de mar circundante.
As minhas figuras preferidas são o que quisermos lá semear, plantar ou cultivar dia sobre dia. São pedaços de nós, são parte da nossa parte e a nossa vida, concentrada no espaço que não é a mais para nós que somos grandes no mundo que é nosso e nos gestos largos.
De círculos não gosto. Essas linhas junta-las-ei ou não à superficie esférica e farei as despedidas.
É hora de ir,de não tornar, de comprimir linhas e deixar que sejam aparte da superficie esférica que semeio.
Não gosto de despedidas.
Mas sem despedidas não haverão novos encontros, sem despedidas não haverá o recheio dos círculos que são as superfícies esféricas, as figuras que nos circundam, nos envolvem e nos deixam ser parte e todo, ser todo pela parte.

Era uma vez

2009-04-17T20:22:00.000+01:00

Era uma vez uma história.
Era uma vez um pêssego verde.
Era uma vez a chuva miudinha que mói os pêssegos verdes.
Era uma vez um pêssego maduro e uma manhã de primavera.
Era uma vez.
Era uma vez outra história.
Era uma vez um raio de sol e uma flor branca.
Era uma vez dias chuvosos e dias solarengos.
Era uma vez o encanto e o desencanto.
Era uma vez uma luz fria e quente e dois mundos.
Era uma vez um mundo azul e um mundo cor-de-rosa.
Era uma vez duas vezes e três.
Era uma vez um par de dias e uma noite.
Era uma vez uma manhã de pêssegos verdes
Era uma vez uma manhã de pêssegos maduros.
Era uma vez ?

Amores-perfeitos

2009-04-15T19:14:00.001+01:00

Em cada fragrância, os amores-perfeitos dão-nos a sua vida e as suas cores, vivas como as manhãs em que nascem nos nossos vasos e os deixam imersos na fragrância dos vasos em flor.
Pelas cores quentes e frias dos amores-perfeitos, vão ao seu encontro as abelhas e as borboletas que procuram sempre as pétalas mais suaves e coloridas.
Os amores-perfeitos vejo-os por aí, um aqui, outro além, em famílias de amores-perfeitos.
As pessoas não são como as abelhas e as borboletas no seu encontro de amores-perfeitos. As pessoas não vão ao seu encontro pela suavidade e pela coloração quente dos sentimentos.
Os amores-perfeitos não os vejo por aqui, só os vejo ali e além bem longe, em bancos de jardim separados.
Os amores-perfeitos são perfeitos porque só se encontram além e lá bem longe, longe das pessoas que não são abelhas e borboletas levadas pela pólen da primavera.
Em cada Primavera, Verão, Outono ou Inverno, os amores-perfeitos nascerão, cultivando a sua fragrância aqui, ali e além longe, esperando somente o encanto de novas abelhas e borboletas no encontro do seu pólen.
Os amores-perfeitos tem um segredo, desde sempre para sempre guardado.
Os amores-perfeitos são perfeitos porque a sua simplicidade os torna singulares na vivência da sua perfeição e a sua beleza os torna perfeitos na sua simplicidade.

Silêncio

2009-04-14T14:48:00.001+01:00

Se houver um dia em que caminhes a meu lado por aquele caminho ladeado por praias verdes não me fales porque o silencio e a continuidade do sapatear do calçado pela rua são só o que quero ouvir e relembrar desse dia.
A rua que falo é só um caminho sem estrada, sem escrituras, sem movimentação frenética que nos rouba estes caminhos.
O caminho que falo que é só um caminho entre duas praias verdes é um percurso onde se ouve o silencio e onde só existem palavras por quem as pensar e as deixar ser a brisa que nos afaga o rosto.
Se houver um dia como aqueles em que saltei, alternadamente, pelas pedras negras e brancas da calçada desenhada das ruas da minha cidade, então quero ouvir só o silencio das palavras que a brisa me trouxer como um livro que não existe mas se abre no horizonte.
Ler o silencio é ler a minha voz, é ler quem passa no meu caminho e ler relações e medidas que não conheço. É ler páginas que não foram escritas por quem não é, hoje, e foi levado pelo vento que apara as memórias do mundo e das cidades.
Se há dias em que caminho demoradamente, a gosto de quem saboreia os passos por esse caminho, é porque gosto de ler caminhos e ver os livros que suspensos abarcam as lembranças de amanhã e as palavras de hoje.
Há dias em que fazer o percurso do caminho ladeado por duas praias de intenso verde é fazer ouvir a minha voz, silenciando-a, é ouvir o silencio das árvores que conheceram anos e anos deste caminho e de outros e gritar bem alto o silencio com que salto de desenho em desenho, impresso na terra e no chão de cidades como a minha.
Se houver um dia em que caminhes a meu lado não me peças mais do que o meu silencio porque enquanto te der o meu silencio por caminhos ladeados vou querer (sempre) ver as copas altas e inalcançáveis. Enquanto te der os meus caminhos vou querer (sempre) ver as pedras negras e brancas onde sorrio e alcanço o que tenho na pele, no peito e nas mãos.
Porque o que leio é o que guardo de dias em que caminho pelo meu silencio e sorrio ao que está na concha que formo com as duas mãos juntas que embalam a minha voz, por entre caminhos ladeados onde vou comigo e por outros onde vou sem quem não vem.

Leves e soltas

2009-04-12T19:31:00.001+01:00

Um dia, quando formos gatos no esplendor das ruas por caminhar contemplaremos as papoilas que nascem aqui e ali sem pertence ou sem alma e a este fim moldam a sua, a de quem não pertence se não a si mesmo. Quando formos gatos e conhecermos as ruelas e as travessas alcançaremos os telhados das casas que não precisarão de ser as nossas, mas somente as que houver e enrolaremos connosco o que os homens chamaram de liberdade. Nesses olhos vivos e cintilantes pela noite, seremos gatos pardos e reconheceremos os recantos em que neste ou naquele momento descansámos na tranquilidade que só existe nos telhados que hoje consigo ver daqui onde escrevo sobre gatos de longas caudas que lembram pincéis que encantam e desencantam outros olhos vivos e outros tantos por viver. Hoje vi gatos, vi telhados, vi papoilas. Aqui e hoje, onde os vejo de algum modo, sei que quando formos gatos seremos tudo o que levarmos de nós, tudo o que levarmos para nós. Nesse calor dos terraços em dias de verão, seremos gatos e viveremos sete vidas como disseram os homens porque hoje em que não sou gato reconheço as ruelas que me fizeram ver gatos, papoilas e telhados. Um dia, como este, em que não somos gatos vemos o esplendor das papoilas que desabrocham ao nosso lado em campos naturais, sem o nosso toque, sem a nossa palavra. Hoje vi papoilas leves e soltas e soube que eram vida leve e solta onde nasceram. Como gatos nos telhados que houver. Nesse momento de papoilas e gatos, descobrimos a sua vivência em nós e vemo-la projectada aqui e ali onde existir tempo, se o podermos fazer existir, e persiste a largos passos de tempos idos.
E hoje sei que somos a glória que levantarmos e a liberdade que levarmos.
Leves e soltas. Como gatos e papoilas.

Fantasia

2009-04-10T20:02:00.002+01:00

As crianças são fantasia.
É tão fácil construir castelos de areia e olhar com olhos gordos de curiosidade os desenhos de cores suaves dos livros de histórias para adormecer. É tão fácil.
É tão fácil ser anjo com asas nesses dias das crianças. As crianças são o melhor dos nossos encantos porque nos sorriem como quem sorri sem fim, sem retoma, sem pesadelos pela mão. É tão fácil cruzar laços, é tão fácil olhar o céu.
É tudo tão fácil e tão simples porque elas o tornam simples ou talvez porque não o deixam não ser.
É tão fácil saborear um gelado de morango e chocolate e sorrir com o rosto espontaneamente pintado com as cores da vida. E lá vão os crescidos tirar-lhes as cores como se elas quisessem que a arte de comer gelados deixasse de ser tão simples.
É tão fácil acreditar. É tão fácil ser criança na margem da fantasia.
As crianças somos nós, se quisermos.
É tão fácil cantar pela rua e não recear outros olhos, é tão fácil ser-mos só nós. Ser-mos só o que quisermos na margem da fantasia.
É tão fácil ser criança. É fácil olhar o que jaz lá fora e não ver noites frias, não ver noites de neve. É tão simples olhar o mundo com esses olhos. Os que trazem rios, rebuçados e extensões de verde florido.
O que jaz lá fora são só os lírios da madrugada. O que jaz lá fora é só o que trazemos no olhar. As crianças são os nossos olhos. Os nossos olhos são as nossas crianças.
É tão fácil.
É tão fácil sorrir com o olhar e dá-lo à fantasia.

Contos de fadas

2009-04-09T12:46:00.001+01:00

Eu pensei que todas as linhas de costura eram linhas sem fim.
Eu pensei que todas as linhas com que cosi aquelas pequenas roupas de boneca só não eram as minhas linhas sem fim porque eu mesma lhes confiava um fim, o seu fim, o da linha e o do tecido que era o dia-a-dia das bonecas.
Eu pensei tanto que não era, que não foi. Que não será.
Eu pensei que todos os encontros eram contos de fadas, eu pensei que éramos fadas e a vida um conto onde passeávamos para sermos as fadas que éramos.
Eu fui uma fada porque eu pensei que era, lá longe, e tinha um vestido de roda branco com rosas de pétalas doces.
Eu sei. Eu não sou uma fada porque sei que não vivemos contos. E na verdade, não quero ser porque não sendo posso ser quando eu quiser.
Hoje quero ser fada. Deixa-me ser fada.
As entrelinhas guardarão o que ficou por dizer, o que ficou por contar ou sentir. Depois dessas ruas frias, tornarão, de novo, outras de fadas.
Eu penso mais longe da verdade que é somente a que sei e a que sonho sempre que a razão dorme e e eu acordo.
Hoje quero ser fada e quero coser o meu conto e o meu vestido de rosas com linhas de costura sem fim.
Mentiram-me, a vida mentiu-me. E talvez, eu mesma, me tenha tornado crua com a fada que fui para me agarrar, para não me deixar ser sempre fada em lagunas que não existem.
Mas não consegui, como eu queria.
Parece tarde dizer estas palavras, já passado um ano, mas não é porque não me vou desfazer em mágoas, as que tive já foram como te disse, mas para ser fada preciso de fazer retrospectivas.
Fui crua contigo. Tu mereceste.
Tu mereceste. Tu que me adoravas nessa laguna longínqua que não existiu, que foste quem eu pensei que não serias comigo, que foste e não serás mais, já há muito tempo.
Fui crua e não lamento. Hoje não lamento nada. Hoje não lamento nada do que lamentaria ontem.
Fui nua e crua. Tu mereceste. Não esperei na minha torre de marfim como pensaste nesse pensamento de quem não tinha ouvido nãos na minha voz. Não lamento, o tempo passa, a vida não fica. Eu não fiquei.
Fui amarga como não me conhecias, fui crua como achavas que só era nos dias em que me ferem. E sou. E fui porque não te mediste, não mediste e eu não lamento.
Fui a mesma serenidade até nos dias em que chorei, não sei porque me prestei a lágrimas por ti, tu não mereceste.
Fui a mesma serenidade até ao dia em que acordei para não ser, para ti. E não lamento. A culpa não é tua. Não te culpo, só te estou a contar porque por ti, por eles, por quem for, quem vier eu guardo em mim as cicatrizes e o tempo que urge e a vida que passa. E nós somos só a soma repartida e conjunta de tudo o que vivemos.
E eu não lamento.
E por isso, não te quero a ti e a ti e a quem for que me traga e me trouxe passeios de fadas e as leve num instante de soluço. Não quero, não preciso.
Eu pensei que em cada pedaço nosso, de quem os constrói, as horas seriam breves e longas, simultaneamente, porque nunca soube distinguir a fada que fui e a fada que não sou mas nos dias cor-de-rosa pensei - penso, que era - sou. A vida mentiu-me e eu acreditei, mesmo quando pensei que não, que as linhas de costura eram linhas sem fim.
Eu não lamento. Se não fosses tu e eles e as vossas cicatrizes eu não seria quem sou e gosto de ser assim. Hoje quero ser fada, hoje vou ser fada, sozinha, só porque preciso, só porque me apetece, hoje, mais um dia, ser fada junto das minhas pétalas.

Vontade de Ser

2009-04-08T14:31:00.001+01:00

Lancei-me ao mar com tudo o que de bom e de mau há nestes delírios. Ver mais além da linha que me circunscreve é lançar-me a este mar ou talvez oceano que não será o pacífico nem o das musas que nos deram a conhecer.
Lancei-me ao mar porque não quis mais ficar em terra firme. É aqui, no oceano e não na superficie desalinhada que pisamos (piso) que os olhos encontram os seus sorrisos e a vontade de ser.
Quero mergulhar nesta vontade de ser e sorrir por mim, para mim.
Ser linha, tempo e oceano.
Não esperar o desenlace, percorrer os meus caminhos, encontrar o que fui, o que foste, o que fomos e descobrir o que virá.
Descobrir hoje, ser amanhã porque a vida é amanhã e o hoje renascido. A vida é o amanhã e o amanhã é o que está hoje, renascido.
Renascer. Abrir as comportas, deixar que a purificação das águas me encha, me refresque, me deixe, assim só, ser vontade de ser.
Deixar as águas do rio Tejo correr à simpatia do sol, à antipatia das nuvens ou à antipatia do sol quente e à simpatia das nuvens brancas.
Quero, só, ser e não existir. Existir é feio, Ser é bonito.
Ir sozinha e comigo para aprender, para conhecer o chão e o céu num so trago. Viver intensamente como manda a efemeridade, não esperar o que existiu, esperar o que vier, o que será.
Quero saltar, saltar pelos dias. Correr, correr pelas noites. Ser dia e noite para ser eu enquanto saúdo a manhã com as pautas que escrevo, construo, conheço e reconheço no amanhã que é o hoje renascido.
Libertar-me da terra, perder-me no mar. Perder-me, perder-me porque eu quero ser só esta vontade de ser, como hoje, como amanhã que é o hoje renascido.
Ousar. Partir rumo ao que vier, encontrar novas praias, outras ondas, marés violentas, marés tranquilas.
Porque eu só quero, eu só quero ser esta minha vontade de ser de hoje.
Eu só quero ser o amanhã que é o hoje renascido.
Eu só quero lançar-me ao mar e ser o que alguém não quiser que eu seja.
Eu só quero ser a minha vontade de ser. De hoje a amanhã.
Começar, acabar, recomeçar. Renascer.
Renascer com a primavera, ser a primavera da vida um pouco todos os dias.
Sorrir a cada dia da minha existência que não será só existência mas essência.
Plantar. Semear, semear e plantar sorrisos. Sorrir por mim, para mim e de mim para quem lhes lançar a mão.
Porque eu só quero ser, porque eu só quero perder-me neste oceano que não será o pacifico e ser esta vontade imensa de ser mais além e eu, juntos.
Lancei-me ao mar onde fluem as águas que foram e as que virão e aí estarei eu.
De hoje a amanhã que será o hoje renascido, eu só quero ser, eu só quero ser esta vontade de renascer.
E Sendo, renascerei.

As searas

2009-04-06T22:31:00.002+01:00

As searas, as searas são os raios de sol que nascem nas lezírias. Baloiçam-se ao sabor do vento e fazem cocigas aos pintassilgos que nelas encontram mais uma luz, mais um dia. Baloiçam-se ao sabor do amadurecimento dos frutos e dos lusitanos de crinas entrançadas que correm e partem para longe da passividade impávida que antecede as trovoadas de verão, onde não se passa a vida e os sonhos. Os sonhos e a vida escoam pelas searas e não esperam por quem vem de longe e olha e caminha somente ao largo dos vastos campos de tranças amarelas baloiçantes. A vida nestas paisagens dos vales e das planícies de sombra e sol é feita de folhagem ruiva que lembra e o cessar das searas por contar. Abraçar estes baloiçares de serenidade é como seguir e deixar que a serenidade se enlace nos nossos cabelos e nos faça dela como as lezírias aos raios de sol. É nestes enlaces de movimento e de desenvolto ritmo das searas que se entrança a vida e se baloiçam os sonhos. Como se amanhã não houvesse searas e o céu que as adormece, correrei pelo balanço das crinas brancas e abraçarei o coração das tranças amarelas onde nascem as cerejas com que ontem fizemos brincos e histórias de princesas. Onde nascem e crescem brincos de cereja, que fermentam os sonhos, e nós com eles numa roda de mãos dadas com a vida.

Mar

2009-04-05T19:25:00.001+01:00

Um dia pintei o mar no meu reflexo. Um dia, na minha infância, pintei a aguarelas, o mar num espelho rectangular como uma daquelas molduras onde só assenta uma fotografia de outros tempos. Guardo este mar com a nostalgia que me assalta sempre que me recordo daquele tempo em que, sem saber, pintei o meu mar.
Pintei um peixe cor de púrpura, outro amarelo e outro vermelho que se escondem na flora marinha, de um intenso e filamentoso verde.
Quando me vejo neste espelho sou mar, junto dos peixes de três cores e do verde marinho. Quando mergulho neste mar sou flora e fauna e sou só o mar azul-esverdeado onde procuro as estrelas do mar e o rebentar da ondulação em dias em que o lusco-fusco toma conta do horizonte e a noite chega tarde.
As gaivotas sobrevoam o areal e o azul esverdeado imenso em que me fundo. E navego no alto mar, inspiro, expiro, sou mar, subo ao céu na superfície das ondas e acordo com o clarear da manhã junto da mesma janela de sempre, perto do mesmo espelho de outros tempos, do mesmo mar. Do meu mar.
Há mares que percorro, percorrerei sempre, pensando que são meus. Há mares que me seguem sempre, pensando que sou parte deles.
Há mares em que sou representação imagética, inspiro a maresia e permaneço no limiar do tempo onde procuro outros tempos e novas eras.
E serei sempre mar, no meu espelho de mar
onde vivem os peixes coloridos e a flora pintada a gosto de quem não conhece os seus contornos nítidos.
No limiar do tempo sou mar no meu reflexo.
No limiar do tempo quero ser, só, mar no meu espelho e reflexo no meu mar.

Não me procures

2009-04-05T19:24:00.001+01:00

Tanto para dizer, tanto para contar, o versos acolhem os contos, as histórias e as melodias breves.
Não me procures porque não sou mais o pote de renda branca que procuras e onde queres encontrar a satisfação não minha, mas d'alguem que poderia não ser eu. Não me procures. Não sou mais a contemplação dos teus caprichos, das tuas tragédias sem rosto e dos teus amargos gestos.
Não me procures se me procuras por ser alguém.
Apenas alguém a quem refugias a tua dor de querer ser em conjunto.
Não me procures. Não sou mais o apagar dos teus silêncios ou vazios ou magoas passadas. Sou eu e não me procures. Porque não sou eu quem queres, não sou a quem dirias o que disseste. Não sou mais os teus planos inacabados. Não me procures porque não sou o teu fado. Nunca fui. Não me procures porque já não sou o teu sarcasmo desde que me disseste que sou só alguém que conheceste.
Não sou eu que procuras e sou feliz não sendo, hoje.
Não me procures, tu. Quem fores, se não for eu por quem procuras sendo apenas eu, mas alguém, apenas.
Não me procures porque eu não quero. Não quero ser apenas alguém nos teus braços, como outro alguém podia ser.
Ouve-me. Não me procures se fores visitar o teu passado na minha sombra.
Não me procures, se só souberes procurar.
Não me procures e quando me encontrares diz-me que não procuravas cor, diz-me que a encontraste, por isso, escuta...
Não me procures.

O sol e a calçada

2009-04-03T19:51:00.002+01:00

Tudo parte para parte incerta, tudo se desfaz por entre os dedos, como a argila fina levada pelo vento de uma vida. Há espaço para mais um desfazer de nós e de ideias enraízadas no instante dos dias em que distraidamente inspiramos e damos continuidade a essa canção que é o decorrer dos passos pelas calçadas. Nem todos os sinais são os intactos, os férteis, os vitais. Poucos são. Para quê, porquê? Porque é que recolhemos na dúvida e na incerteza da calçada as certezas dos passos?Os melhores são simultaneamente os mais fugazes e destrutíveis. Cultivamos a esperança como se fossem morangos na terra apta e deixamo-la a sol a sol porque é o sol que a rega. Mas haverá um dia de sol em que nos olhamos de soslaio e descobrimos as feridas abertas que ele e a esperança deixaram a descoberto no fim de tarde em que por trás dos telhados o sol se esconde e nos deseja a noite que não quisemos. Sempre dizem que o sol é bom e mau para nossa a pele. Sara dias, constrói noites. Sara, mas deixa o ferro e o fogo na pele e nas mãos onde a argila leve escoa por entre os dedos. A medida certa é a que soubermos, a que quisermos num dia de sol. A medida errada sabe-la-emos pela noite. Hoje esta frio pela tarde e o frio que jaz corta o respirar dos passos, o vento levou a minha argila e a calçada permanece à minha frente, simetricamente delineada como se quisesse fazer um retrato enganoso da vida. Depois d'amanhã guardarei para mim o arco íris. E seguirei a calçada à luz de sempre. Dos vidros embaciados e das sinais vãos. Tudo o que levamos é nosso até à noite. Tudo o que julgamos ser nosso no sol. E não foi no tempo que quisemos. Quero sorrir depois d'amanhã e saber que o mundo é de mármore e os sonhos e a esperança tão do mundo quanto o arco-íris. A vida é incerta. Os sinais são incertos. E nós não aprendemos que o sol é o maior dom porque rega a esperança e a maior dor por ser dom. Mas ele não tem culpa. Nos temos. Não aprendemos porque não quisemos. Apenas reconhecemos pela noite dentro. Somos as mesmas crianças ingénuas saltitando pela assimetria da vida simetricamente delineada pela calçada. Onde nos procuramos, onde nos enganamos. Onde vivemos, assimetricamente, como aquela argila fina levada pelo vento de uma vida.

Histórias

2009-04-02T18:59:00.002+01:00

Gosto de me sentar na textura suave que me aconchega

e de me deixar esvaiar em palavras como os leitos

dos rios deixam fluir as suas aguas.

Sei de cor as contracapas e as legendas das lembranças

de cada fita, laço ou meio sorriso. Sei de cor as

melodias desse tempo, o teu soluço e as nossas mãos

pelas manhãs de agua salgada.

Recordo-me de ti e nunca te conheci.

Gosto de contar histórias como os rios à sua foz, quando nela repousam.

Não sei de cor as legendas. Menti, hoje. Agora. Gosto de me sentar nesta textura suave que me aconchega e

contar o que não aconteceu na superfície imprecisa das rosas e dos espinhos.

Gosto de histórias, das que não aconteceram mas procuramos enquanto os leitos dos rios deixam fluir as

suas aguas ate a foz. Os sedimentos que percorrem o fluir dessas aguas contam as historias que não vivemos.

Não, não as sei de cor. Ou talvez saiba se mergulhar só mais uma vez no rio dos nossos olhos, esse que

desagua nos nossos corações e sentir o soluço e as nossas mãos banhadas pela agua salgada.

E eu recordo-me de ti, mas nunca te conheci.

Da varanda do meu quarto

2009-03-30T17:02:00.001+01:00

Da varanda do meu quarto eu vejo as ruas que circundam a minha casa e o meu jardim e permaneço, assim, a olhar a persianas verdes das janelas que encerram a alegria dos espaços que nos pertencem.
Quando sigo os raios de sol que entram pelo meu quarto, deixo as folhas espalhadas pelo chão e esqueço os dias de inverno.
Dias e dias em que esboçamos sorrisos porque temos um lugar para sorrirmos, enquanto contemplamos as crianças pela rua e apreciamos as tardes quentes em que o chilrear dos pássaros é o único som que nos chega.
Quando estou na varanda do meu quarto, conheço a movimentação nas ruas estreitas, prevejo beijos e abraços e gosto de ser eu na distancia longínqua do meu quarto. Danço e ninguém me vê, fecho as pálpebras e danço sem ninguém me ver porque não os vejo e por instantes gosto de estar assim.
Pela varanda e pela janela de persianas verdes e cortinados leves do meu quarto eu sigo o que virá que não sei onde está porque não está, ainda. Mas sigo-o porque é bom seguir o que queremos olhar de algum modo.
Caminho por entre as folhas escritas espalhadas pelo chão e sei que as histórias são trémulas e imprevisíveis aos olhos do que virá. São como a plasticina com que outrora moldávamos as personagens das nossas pequenas histórias. Mas grandes porque sabíamos o que viria mesmo sem ter vindo e saberíamos o regresso e as suas vertigens de fantasia, apenas.
Da janela do meu quarto sei que não há regressos. Só há essas inconstâncias que são constâncias do, no tempo em que vivemos como as folhas das árvores.
Aqui e hoje sei que colheremos o que um dia semearmos, entre outros rebentos novos que não vimos crescer da nossa varanda.
Na minha varanda sei hoje que há caminhos sem regresso, esses que nos guiam pela noites em que não há luminosidade nas ruas e são profundos como o silencio gritante da plasticina das nossas histórias de encantar.

Linhas que não existem

2009-03-29T17:12:00.001+01:00

Olho pela janela o intenso arvoredo que me rodeia enquanto sigo nesta estrada. Quando vou naquela estrada deixo sempre que o meu olhar pouse no mesmo arvoredo de sempre. aquele verde fascina-me, sempre me fascinou. um dia descobri um urso de peluche naquelas árvores e desde então os meus olhos pousam sempre no mesmo plano e penso : olha o urso verde. O meu urso verde não é mais do que o meu urso verde, nunca disse a alguém que o vi, nunca disse: vês aquele urso desenhado pelas árvores? Perguntar-me-iam onde estavam as orelhas. Descobri aquele desenho num dia como outro qualquer em que seguia naquela estrada, uma das estradas onde passei e espero passar tantas outras vezes em que o coração me leve. É um desenho de tonalidades frescas onde as margens e os campos sem vegetação alta parecem pintar a forma dum urso de peluche preenchido pelas folhas do verde que ali permanece ao longo dos anos desde que os meus olhos o encontraram. Não me lembro de alguma vez ter contado que o vi. Ele não esta lá, só lá esta porque o vi naquele dia, não sei se de sol ou de chuva, nem tão pouco em que ano. Quando percorro as paisagens verdes que me rodeiam apercebo-me da dimensão das colinas e dos campos floridos e verdejantes. Os maiores parecem tocar o céu e as nuvens. Quero sempre toca-las, parecem pedaços de algodão suspensos a espera que alguém suba a colina mais alta e mais verde, ou quem sabe ao urso verde, e as colha. Sempre que mergulho nesta paisagem como tantas que por aí há, vejo-me e revejo-me naquelas nuvens , como seria descansar naquelas farófias leves que conhecem mundos e paisagens diversas. Não me lembro de ter subido aquelas colinas ou a outras porque de outro modo teria tocado nas minhas farófias e voado para o verde imenso do meu urso de eucalipto. Subi algumas, mas não tão altas e verdejantes. Ali o céu assume as colorações mais intensas ou menos intensas que a claridade do sol lhe permite e parece acabar na linha que não existe mas vemos por entre as casas e o mar lá ao fundo. As vezes vê-se um barco à vela. Sonho sempre com barcos à vela nesses momentos. Gostava de navegar ao sabor do vento e passar a mão pela água à medida que a aragem da maresia me imbuía da tranquilidade que ai vive só para quem a quiser sentir e viver. É como a linha que vemos mas não existe. Só a vemos se a quisermos ver. Ela nunca lá esta à nossa espera. Vai para outros olhos e outras vilas. Os pássaros que sobrevoam estas paisagens são certamente os maiores viajantes do mundo. Gostava de ser pássaro e esvoaçar pelas linhas que não existem mas vemos. E regressar ao meu ninho sempre que o crepúsculo me retribuísse as horas. Lá no alto das colinas, os pássaros visitam as flores e as borboletas e parecem estar perto. Estão mais perto do urso verde e das farófias ou das nuvens de algodão onde gostava de adormecer um dia. Estão mais perto das horas e das mudanças dos dias, do raiar do sol, da sua despedida e das noites de lua cheia e brilhante em que se vêm os continentes mais claros da lua. Gostava de ser pássaro, borboleta ou flor no orvalho do acordar, nesses dias em que sigo naquela estrada. Ou noutros também. Mas naqueles sei que sim. Diríamos que as flores não tem asas e assim não podia voar como as borboletas ou os pássaros, mas as pétalas são as asas das flores. À medida que envelhecem perdem as suas asas, as suas pétalas e deixam-se levar pela brisa, assim, sem asas, só precisam de se deixar levar. Os pássaros, as borboletas e as flores conhecem as colinas e o meu urso verde. Eu só o conheço lá longe, nunca o vislumbrei de tão perto nem o abracei pelas folhas de eucalipto que trazem o aroma característico daqueles verdes. Gosto de seguir pelas estradas. A que tem uma paisagem com um urso que não existe mas que um dia eu descobri e outras em que o sol cobre os campos de tons alaranjados e cor de rosa. As paisagens das estradas parecem indicar-nos sempre o caminho em direcção ao nosso rumo. Em direcção ao mar, aos barcos à vela dos nossos sonhos e às colinas de flores, pássaros e borboletas que estão mais perto do céu onde moram as nuvens, essas que viajam um pouco por todas as aldeias, vilas ou cidades. Vivendo no alto do verde e do azul do céu não saberia reconhece-lo de longe, a menos que por um dia fosse borboleta ou pássaro e descobrisse vales desconhecidos e pudesse conhecer de perto e de longe todas as estradas onde sigo. Doutro modo gosto de não ser algo que não sou. Não conhecendo de perto também não quero prescindir de conhecer de longe porque ao longe sonho e fico mais perto das tonalidades das auroras e das nuvens que conhecem ursos verdes. Já não sigo naquela estrada. Mas continuo a lembrá-la com as suas colinas férteis até ao próximo momento em que a poderei vislumbrar de longe e de perto, quando for pássaro, flor ou borboleta nas linhas que não existem mas construímos à medida que nos aproximamos dos rumos para onde a paisagem nos leva, enquanto nos chegam as asas na flutuação do mar e do céu. Nos dias em que ficamos mais perto de tudo o que nos sabe a ursos verdes e a linhas que não existem mas reconhecemos quando sobre elas pousamos o olhar.

Palma sobre palma

2009-03-26T19:48:00.002Z

Naturalmente, deixamo-mos embrenhar sem nos dar-mos conta do fluir incansável do tempo. O tempo acolheu-nos na sua alcova e nos acolhemo-lo no seu irremediável esplendor de aragem espontânea.
Momentos há em que fazemos escolhas e presenciamos momentos pelos quais não optámos, será assim. Amanha é um novo dia. Uma nova manhã, de domingo.
As manhãs de domingo são melosas. Todos sabemos. Manhãs em que a fragrância do café nos faz suspirar pela coloração dos dias. Tão singelas e susceptíveis ao amanhecer da vida e do mundo.
Dias há em que nos dói a longevidade das horas. Queremos sentar-nos nas nuvens de brincar e sonhar onde não existe tempo nem sucessão de cores quentes e frias. Dias há como o de hoje em que me sento na minha existência e permaneço na inquietude ou na tranquilidade que vou experimentando pela leviandade dos sentidos.
Sinto a perseguição incansável do tempo e não consigo expressar tudo o que quero e anseio.
Hoje como nesses dias em que nos sentamos na nossa existência e nos perguntamos sobre a realidade das formas e das essências, caminho pelas distancias que criei, as pedras que desloquei para me movimentar e as palmas das mãos que olhei na esquina da minha passagem.
Assim, horas há em que fugimos do vazio e da escuro dos vazos frios. Mas é na sombra desses dias que descobrimos a necessidade de outros serem parte de nós, os dias em que acordamos dum sono leve e dizemos que não ao nosso reflexo.
Amanhã será uma nova distancia, um novo tempo e uma nova palma.
Talvez sejam as mesmas. As mesmas distancias, o mesmo tempo e as mesmas palmas de impressões e linhas de vida. Contudo, é assim que as vemos, que as olhamos à nossa passagem.
Olhamos o nosso como um percurso em que falamos com o intenso azul a que chamámos céu e voamos. Para longe. Tão longe.
Céus há onde o cansaço subjaz palma sobre palma com a alegria. É um cansaço só de hoje, nesses dias em que procuramos as manhãs melosas de domingo.
Domingos há em que sorrimos e choramos no mesmo suspiro. De outro modo não nos sentiríamos plenos.
Não sabemos em que maré nos deixar levar, se em dias houver marés onde nos possamos levar.
Marés em que só nos resta a insatisfação e a ansiedade de querer algo mais intenso. Como a que me leva hoje, em que sento o pulsar de algo a que não chamei forma ou essência na insatisfação de não lhe saber chamar um nome.
Fecho os olhos. Procuro o fresco e uma manhã de domingo. Essas em que o mel me envolve e me leva para lá do curso incansável do tempo.
A insatisfação corroí o tempo. Quero segurá-lo pela mão. Sempre quis.
Palma sobre palma nesse ensaio que me aperta o peito e me deixa em desejo de cor, forma ou essência a que não dei um nome destes.
Resquícios e pedaços que só encontramos naquelas manhãs, as de domingo.
Momentos há em que nos sentamos não na nossa mera existência mas sim na na nossa vida ou maré em que nos levamos e procuramos a nossa palma. Precisamos de uma paragem para vislumbrar as amendoeiras em flor. As suas flores, brancas como a neve dos dias em que passo a passo percorremos distancias. As mesmas ou outras, tanto faz.
Damos-lhe a outra palma e podemos sorrir. Palma sobre palma, somos nós.
Um sorriso. Flores brancas ao nossos olhos.
Somos felizes.

Planalto(s)

2009-03-25T19:42:00.001Z

Manhãs ou madrugadas. Jardins bonitos, não cheios ou inabaláveis pela força do verde, apenas bonitos e familiares. São os que desenho na linha ou no traço do olhar com que vou tacteando as portadas de madeira antiga manuseada pelo tempo e pelos focos de luz. Não entendo. Não entendo o que me dizes quando permaneces na chuva e saúdas o sol em manhãs primaveris. Não te entendo. Gosto de entender as pessoas. Não te entender angustia-me mas também me angustia não saber o que fazer com as minhas lacunas face o meu entendimento sobre ti. Eu entendo-te, mas não sei em que metade, medida ou contexto estou certa, então talvez não te tenha entendido na perfeição, se a houver. Entendo-me, a mim, em dias primaveris e pouco sei sobre a primavera, na verdade. Não estudei afincadamente botânica mas nem por isso deixo de apreciar com tamanho fulgor tudo o que me reserva para continuar e continuando, crescendo. Não sei se te entendo, talvez sim, mas nessa linha em que traço o entendimento pergunto-me constantemente, ainda que o fizesse sempre mesmo que compreendesse de feição. Questiono-me incessantemente pelas raízes, pelas folhas, flores ou frutos que não existem ou existem, não sei, não te entendo. Não és senão um planalto onde não conhecemos o fim das superfícies montanhosas e onde principiam as planícies. Na verdade, sempre me interroguei sobre o que era um planalto porque sempre tendemos a classificar pela medida certa e clara o que nos é apresentado diante dos olhos ou da alma, o que a natureza ou o mundo que nos rodeia nos reenvia. Nunca soube clarificar o que era um planalto, sempre vi planícies nos terrenos do sul, as curvas altas e sinuosas das serras e do norte. Não soube onde existiam planaltos, lembro-me, até, de um dia perguntar onde estariam eles. Talvez existam em grande plano mas sempre encontrei as vastidões claras e precisas dos vales, dos picos e das imensas áreas verdejantes. Nevoeiro meu, talvez. Se calhar existem muitos a beira de serem encontrados, eu simplesmente não os encontrei. Alcancei-os, talvez, quem sabe, com o olhar com que percorro esse mundo que nos rodeia, mas não os encontrei. Há tempos encontrei um. podia apenas ter visto e não encontrado, mas encontrei. Não o entendo, nunca soube entender planaltos na infância. Mas sempre tive pressa de os encontrar ou se não era pressa, a curiosidade de quem não conheceu. Hoje que o encontrei, quero entende-lo, mas não sei em que linha ou traço me encontro, se na vasta planície verdejante, com ou sem ervas daninhas, ou nos picos de neve onde na primavera cresce intensamente a vegetação como nos canteiros das casas que os tornam familiares. É bom conhecer o místico, o híbrido, o conhecimento do outrora desconhecido. Ou talvez conhecido, talvez não tenha reflectido o suficiente sobre planícies, picos ou planaltos. Já conheci outros, mas não os tomei como tal e as designações sempre mudam tudo. Doutro modo não teríamos a primavera como a estação que cobre os campos de malmequeres brancos de coração amarelo. É familiar conhecer a interacção e o cruzamento das aguas fluentes. Talvez gostemos de viver dois portos e a confluência das suas aguas. Um dia, contudo, gostamos do concreto e do pormenorizadamente desenhado. Com lápis de cor bem afiados. Tendo conhecido ou não conhecido, encontrado ou alcançado apenas com o olhar ou não, sei hoje de consciência que o vi, o encontrei e conheci na sua vastidão de desníveis ou patamares desnivelados. Não o entendo, não te entendo. Os planaltos sempre nos deixam com um pé no plano e outro na altitude onde podemos conhecer o sol ou a neve, consoante a estação. Dizem, por aí, que as estações, por vezes, não são certas como os desenhos de lápis de cor afiados.
Lá fora é primavera. O sol brilha, de dia.
Nos planaltos, no planalto não sei se hoje é primavera. O sol e a chuva deixam apenas o rasto da neblina que não nos deixa ver, ou alcançar, ou encontrar, se não a inconstância dos planaltos.

Areias movediças

2009-03-20T21:21:00.001Z

Há tantos dias em que a incerteza nos devora.

Areias movediças onde só podemos escolher a superfície ou a profundidade. A incerteza é a guerra que travamos para não nos deixar-mos envolver. Não fugimos para sempre.
Conhecemos tantas areias movediças. Quero conhecer a areia da praia onde as conchas do mar repousam do ondular das ondas que banham os nossos pés descalços. Como o sol banha os telhados cor de tijolo das aldeias sorridentes.
Conheço a praia onde os búzios e as conchas maiores e mais pequenas dão a costa, mas não conheço as que se embrenham pela areia e uma vez ou outra nos lembram que existem conchas na profundidade da imensidão de granulos. São tão raras. Um dia encontraremos uma, só nossa.
Um dia.

Encruzilhadas

2009-03-18T20:56:00.001Z

Respirando, persigo os segundos em que te vi perto. Persigo, percorro com o olhar as pétalas, ora caídas, ora por cair. E revejo-me em passeios de mil flores, coloridas, suaves, de veludo. As brancas recordam-me a inocência da hora em que julgámos que o mundo era perfeito. As vermelhas a fantasia do abraço e por vezes a ambiguidade entre o cruo e o florido.
Vagueio por entre flores de mil cores, vagueio e persigo os segundos que me levaram até aqui, onde me encontro, agora em que sorrio por entre quadros suaves e ásperos.
Cheguei à encruzilhada de sempre. Tudo na vida requer escolhas, tudo na vida requer um risco, um erro de probabilidade que nos amargura até ao coração, que nos preenche o sangue que nos dá o sopro de vida. As encruzilhadas têm duas ruas. Não existe a melhor, nem a pior. Existe a que escolhemos, um dia. E a que um dia recusámos escolher. Talvez amanhã nos arrependamos da nossa escolha e vociferamos que nos deixámos levar demasiado pela coração. Hoje, serei fruto da minha razão, penso, num momento em que me assalta o peso do coração. Percorro a minha rua e anseio as horas breves ou longas, não sei bem e não me perdoo por não ter ouvido a voz do coração a chamar-me por entre as flores. Retorno à encruzilhada.
Não sei. Não sei o melhor ou o pior, nem tão pouco que face minha me guia. Sei que sou eu quem persigo e assim julgo saber alguma face desta encruzilhada.
As flores sorriem-me. Dão-me as mãos neste verde, vermelho e branco que me transcendem, ou talvez não me transcendam, apenas me embalem, me toquem ou me refresquem o seguimento dos dias.
Sorrindo, chorando, vivemos. Somos parte de encruzilhadas e assim somos flores, ora vermelhas, ora brancas, somos o verde do arvoredo que nos impele a tomar como nossa a esperança que num dia de sol distribuímos pelas nossas mãos e olhares. Gestos simples que nos envolvem. Somos a cor que escolhemos, ou talvez não seja deste modo. Talvez sejamos um dia a cor que escolhemos e noutro a cor que não quisemos ser mas a cor mais verdadeira que poderíamos. Segundo a nossa face de vida. A cor da nossa face de vida.
Gosto de me achar perdida em devaneios meus e por isso continuo aqui. Aqui sei que cor sou, sou a minha, aquele que na verdade não sei qual é, interrogo-me, mas não descubro a resposta. Serei uma, aquela que escolhi na face da minha vida e das minhas janelas. Sou, digo, a que descubro todos os dias um pouco mais, a intensidade dessa mesma cor. A que me enche as artérias, os olhos e os sorrisos.
Uma folha de papel, sem linhas ou letras, de uma brancura fresca e nua onde imprimimos as nossas impressões, essa que preencheste (preenches) na vanguarda da noite ou do dia, por entre mil flores ou reminiscências.
Sorrio. Sinto um arrepio. Não sei quem me vê mas sei que a lua me ensinou a olhar as estrelas nas noites que de tão escuras se tornam brilhantes.

2009-03-17T21:25:00.001Z

Toda a manhã
Fui a flor
Impaciente
Por abrir.

Toda a manhã
Fui ardor
Do sol
No teu telhado.

Toda a manhã
Fui ave
Inquieta
No teu jardim.

Toda a manhã
Fui ave ou sol ou flor
Secretamente
Ao pé de ti.

Eugénio de Andrade

Hoje, bastam-me as letras

2009-03-17T19:54:00.002Z

Hoje, bastam-me as letras para sonhar. As palavras, que nem minhas (nossas) são. São livres. São de quem as souber sentir, reconhecer, saborear ao sabor da sua plenitude, por instantes.De quem lhes souber das asas de borboleta.

Um dia disseram-me que há palavras banais, não concordei. As palavras são sempre sublimes, as pessoas é que as banalizam na sua vulgaridade terrena e fugaz.
Hoje, bastam-me as letras, as palavras, para sonhar. No mundo dos sonhos todas as ideias são hipóteses, todas as palavras são possíveis, todas as faces são reais porque no mundo onírico a única face que não existe é o sonho. No mundo dos sonhos tudo é real sempre que o quisermos, por instantes, tudo é real se assim o quisermos. No mundo dos sonhos a realidade que vivemos, por instantes, é o nosso sonho. No mundo dos sonhos construímos realidades, no mundo das pessoas construímos sonhos.
Hoje e sempre, bastam-me as letras para sonhar porque enquanto dou asas à fonte deste deleite, que são as palavras, construo os puzzles que anseio um dia construir, construo e reconstruo as realidades que são os sonhos quando não as deixo transparecer nas entrelinhas das minhas páginas.
Amanha, bastar-me-ão as letras, que nem minhas são. São sem nós, mas são, sobretudo, de quem as souber viver, de quem lhes souber dar vida.
De quem lhes souber dar sonhos.

Encanta-me

2009-03-16T22:17:00.001Z

Traça a linha do horizonte numa tentativa inexperiente de quem pensa conhecer o infinito.
Encanta-me.
Trás as nuvens brancas pela mão e conta-me histórias de algodão doce.
De algodão doce.
Doce.
Encanta-me.
Conta-me, hoje, agora em que te peço,histórias de algodão doce.
Doce.
Conta-me, num dia sem letras, histórias de algodão doce.
Conta-me,
Histórias de algodão doce enquanto a aurora espera o arco-íris.
Não esperes por um dia.
Conta-me
Um dia, num qualquer, todos serão dias para histórias de algodão doce.
De algodão doce.
Encanta-me.
Não esperes por um dia.
E se não existir?
Não esperes pelo dia.
Encanta-me
Conta-me histórias de algodão doce.
E traça a linha do horizonte.
Não te esqueças.
Doce.
Tão doce.
Como histórias,
de
algodão.

Encanta-me.

Esboços que pintaste

2009-03-16T21:57:00.001Z

Andam de mãos dadas, numa eterna cumplicidade, singular, de laços fortes e quentes. O mar envolve o crepúsculo que abraça as nuvens celeste e cor de rosa dos teus sonhos. Abraçam-se, mutuamente, pintando uma tela de luz e cor, onde reside o encanto que suspende, no horizonte, os resquícios alaranjados e que eterniza o aroma de uma rosa. Um rasgo de esperança, de poesia. Um laivo de ti, da tua essência, tão cheia d'alma, tão cheia de amor. Esboços que pintaste na flor da tua primavera, na maresia do teu sonho, quando o luar te acenou e te cingiu ao calor do teu peito. Circunscreveu o teu pequeno mundo, de licores doces e amargos que te embriagam, que te levam no incenso dos sabores e dissabores e te embalam na suavidade, no doce olhar de uma criança.

Edelweiss, edelweiss

2009-03-08T13:56:00.001Z

Edelweiss, edelweiss
Every morning you greet me
snow and white
clean and bright
you look happy to meet me.
Blossom of snow may you bloom and grow
bloom and grow forever.
Edelweiss, edelweiss
Bless my homeland forever.

The Sound of Music

Frescos dias

2009-03-08T12:37:00.001Z

Apesar da escuridão lá fora, tão têmpera e tão bem sabida nestes frescos dias de Dezembro e das auroras tão incolores que eles nos trazem, reconheço em mim uma imensa vontade de ser vida hoje, ainda que haja frio e chuva por trás das janelas de persianas levantadas.
O frio que jaz não é senão o frio de Inverno que nos bate a à porta todos os anos. O interior, esse, não permaneceu por ti que o instalaste e construíste.
Procurarei novos portos seguros, ou rendi-me à ilusão de acreditar que existem por aí enquanto somos vida e família das flores. Talvez não devesse procurá-los, talvez não devesse porque não podendo saber se existem não saberia então se os encontraria mesmo achando que os teria encontrado. Talvez toda a esfera seja essa em que não existem portos seguros. Teremos que os construir, gradualmente, à medida que sorrimos perante o dia-a-dia que percorremos de mãos dadas connosco mesmos.
Um dia encontramos algo a que chamaríamos de novo porto seguro. nunca sabemos se falamos verdade porque não podemos ou talvez não queiramos prever o fluir desse tempo e desse espaço a que chamámos nosso. Nunca saberemos como não nos embrenhar, nós-eu que escrevo e recordo portos seguros corrompidos e malhados pelas horas que percorreste.
Todas as horas têm um significado.

Branca neve

2009-03-07T23:28:00.001Z

Hoje trazes-me, tu, a alvorada dos sentidos, nascida de branca neve e de pura crueza, febril como os dias te prometeram.
Não sei porquê, talvez amanhã me ocorram palavras ou outros manifestos para definir que a lua é nova e as árvores deixam os seus novos frutos.
Os sonhos encerram em si, agora, o trespassar do teu baú e embrenham-se no meu; quero recordá-lo a pouco e pouco, cobrindo e redescobrindo as linhas com que o cosi outrora nos verdes anos que me fizeram escrever pela primeira vez.
Amanhã acordaremos e seremos novos, de novo, apenas olhando o amadurecido na fervura passada e o encanto adormecido.
Fecha a tua janela, fecharei (fecho), de momento, neste até em que escrevo com pressa mas com a leviandade que trago hoje comigo quando penso na porta e na janela que encerraram as cortinas da lua que deixámos.
Ter-te-ia contado até a título de emancipação minha o que colhi e guardei mas posteriormente achei-me contente por não o ter feito. Serias tu como sempre, tão próximo e tão distante, recorrendo a equilíbrios e fantasmas.
Hoje digo que vou, que vou fechar a tua porta. Serei quarto crescente.

Semblante de brisa

2009-03-07T23:26:00.001Z

Trazes a alvorada pelas mãos, olhas o mar e sorris.

O tempo escoa-te pelos dedos. Não reparas. És tempo, és sonho corpóreo e imanente. Abraças as nuvens e desvaneces-te ao sabor da evaporação das lagunas. És gota, aspiras o mundo e a paixão, apaixonas-te.

Trazes a tua canção embalsamada em ti, difundida. Escreves os dias, as horas, persegues o tempo. Persegues-te. Querias que te mostrassem o imemorial, o indefinido e as arestas esbatidas. Conheces os esboços do longínquo. Estás aquém das ondas e da espuma que te banha os pés. Trazes o inconformismo preso nos cabelos encaracolados que te beijam o rosto. És linho. Branco como a neve que te cobre as mãos. Vermelho como o amor que resvala pelas maças do teu rosto e encontra um abrigo. És delírio, devaneio, fantasia. Trazes o rio no olhar. És sangue que te corre nas veias. Renasces com o pulsar do coração, encheste-te de vida. Sorris, olhas a tua volta. Não reparas. Estas tão longe.

És tu. Levas as mãos ao rosto. Sorris de novo.

Esboças a linha do horizonte como se pudesses tocar-lhe, torna-la palpável, susceptível ao afagar das madrugadas. Pintas, a aguarelas, os traços e as telas que te seduzem. Chamas-lhes tonalidades. Trazes a tua cor pelas mãos. De mãos dadas contigo. De mãos dadas com o tempo.

Beijavas, se pudesses, as flores que alcanças com o sorriso, pétala a pétala, num ensaio de ternura que te acompanha incessantemente. Querias ser mar, presenciar, viver beijos salgados, doces da maresia.

Querias, com todo o fulgor que te permite, subir as colinas do teu mundo e fazer ecoar a tua voz, gritar até caíres na relva que te acolhe os braços. Querias olhar o céu e vislumbrar as estrelas, dançar com a lua, abraçar as noites de lua cheia. Não gostas de lua nova, nem das noites que a acompanham, frias e inacessíveis.

Querias ser mistura heterogénea de azuis; celeste, oceano, turquesa, pouco importa, querias emaranhar pelas profundezas que te obrigam a construir novelos de lã.

Colhes os teus sonhos. Embala-los e deixas que eles te embalem. Navegas pelos teus anseios. Percorre-los com veemência. És veemência.

Não sabes quantos dias és madrugada. Talvez saibas quantos dias foste crepúsculo de cores quentes e vivas que te transportam para outro porto. Acende-o.

Sabes tão bem as noites em que quiseste abraçar a brisa e detê-la nos braços. Querias protege-la do atrito, dos ventos do norte e das manhas que descarnam os momentos.

Talvez quisesses segredar-lhe ao ouvido, contar-lhe histórias de encantar. Talvez quisesses tornar-te cúmplice para agarrares as horas que se seguem e as que já foram.

O que jaz tu já sentes a percorrer-te a pele e o peito.

Não precisas que te contem desenganos. Queres lá saber do convencional.

Sabes, ou talvez não, pouco importa, que as alucinações que outrora permitiste não eram mais do que realidades vividas ou por viver.

Percorres com o olhar as transparências, as folhas espalhadas pelo chão. Lês nostalgia nas entrelinhas.

Ainda não sabes que o mar te olha, que o sonho te persegue de dia, que a realidade te espreita de noite e a luz te sorri nas horas vagas. Sabes que a brisa te esconde os medos, te aperta contra o peito, que te deixa estar assim, sem palavras ou gestos.

Perdes-te na essência do que constróis. Querias para ti a fragrância que as rosas e os lírios exalam. Acordas e sentes a maresia a roçar-te o rosto. Dizes-me que a saia que trazes vestida é uma vela à deriva e que a brisa te descobre as pernas. Dizes que o sol te envolve, dizes que, afinal, estas perto.

Sabes tão bem, querias ser brisa e esvoaçar nas asas do tempo.